…Хм… По несколько раз набираю первую строчку дневника, и тут же стираю её…. Понимаю, что всё не то… Ну а что можно написать?… ..Обычно ведь начинают вести дневник, когда внутри тебя, уже образовано какое-то скопление эмоций, которые ты не можешь больше держать в себе.. Тебе просто необходимо поделиться ими, либо с другим человеком, либо с бумагой. Я конечно тоже ко всему чувствительна, во мне тоже есть эмоции, но… …Но они какие-то пустые… Бездонные…. Мне тяжело с чего-то начинать, ведь в общем-то и начала никакого нет …. Вся моя жизнь поместится на нескольких строках… …Хотя нет. Я не правильно выразилась. На нескольких строках, поместиться всё то, что находится в моих воспоминаниях… Можно много рассказать того, что я знаю о себе, о своей жизни, со слов других… …Но всё это, такое далёкое для меня… Все эти слова… Они такие безжизненные… Ведь я ничего не помню, из того, что мне рассказывают другие…. Ничего…. И от этого в душе такая горечь… Я знаю, что была какая-то авария…. Я знаю, что меня еле как спасли… ..Знаю, что я долго не могла очнуться…. Потом я очнулась… И с этого момента, я могу говорить вместо «знаю» , слово «помню». Помню изначальную суматоху, помню бесчисленные процедуры, горы таблеток, утомительные разговоры… Одни люди меня расспрашивают о моём прошлом (которое я не помню). Другие наоборот, рассказывает, и при этом постоянно плачут.. А мне неуютно… Потому что я не помню, кто они… Нет, конечно они мне представляются…. Но … …Но и даже при этом, их лица, всё равно остаются для меня чужими… .