Холодными ручейками, тонкими нитями, связывающими с прошлым, струятся воспоминания. Бывает, хочется оборвать их, перечеркнуть новым, светлым чувством, но они возвращаются и снова легким приветом из прошлого шепотом напоминают о девочке, жившей когда-то давно. О той, чьи искренние слезы капали на уже пожелтевшие листы дневников. О той, чьи грустные глаза смотрят со старых черно-белых фотографий прямо в моё сердце.
И это называется жизнь моя прошлая. Мои исписанные кривым почерком, с нелепыми порой ошибками, страницы. Моя нежность и грусть, любовь и ненависть, мои смех и слезы. Все то, что сделало наивную, добрую малышку мной. И этот долгий и нелегкий путь становления дорог мне. Потому что на каждом шагу я познавала жизнь. Теряла и находила. Отдавала и брала. Спотыкалась, падала и вновь вставала, шла против ветра, подставляла лицо обжигающему солнцу и плыла по течению…
Иногда я достаю эти тетрадки. Но не могу без слез читать свою жизнь. Как будто каждый такой экскурс в давно прошедшие дни возрождает во мне нечто теплое и неожиданно прекрасное. И какими бы ни были эти мои воспоминания, спасибо им за то, что закалили и воспитали меня. Спасибо за то, что не дают безвозвратно исчезнуть чистому ребенку, которым была я…
Я хочу оставлять их здесь. Непонятное многим желание раскрыться, обнажить сокровенные уголки души. Я так хочу. И это не поддается логике или объяснению. Но это я. Я прошлая. С точки зрения меня настоящей.