В колонках играет - Пилот - Когда ты вернешься

Я опять пытаюсь извлечь раскаленное жало боли из своего черепа. Я тру переносицу, но боль не унимается и разгорается лиловыми кругами. Мне кажется что я лежу на мокром мартовском снегу, на острой корке наста, под мокрыми деревьями. И вокруг ужасно пусто, я шарю в белой темноте и чувствую под пальцами теплую кровь, пятна живой протоплазмы... От этого видения становится еще неуютнее и больнее, хочется сесть в угол и закутаться во что нибудь теплое, в шинель, пробитую пулями, в старое тяжелое знамя с полустертыми звездами и поблекшей бахромой... Я вконец расстроил гитару и поставил ее в угол. Я открыл тетрадь но в голову не идут слова. Кто настойчиво толкает меня в затылок, не давая придать форму мыслям. Посторонний ходит по пустым комнатам и тяжело дышит где-то в серой дымке февральского дня, его дыхание пахнет табаком. Он спокоен и методично бьет меня в голову. Вот сволочь, думает что меня можно взять одиночеством... Я то знаю что правда на моей стороне. И приговоры выносит только мой трибунал. И все не так уж плохо, если только боль, гудящая в ушах как гигантский шмель.