Иногда хочется быть снова пушистой. Белой-белой как первый снег. С чистыми невинными глазами, так, чтобы говорили вслед: "Как будто с картинки 19 столетия." Такой же недотрогой как бабочка, кажется дунешь - и полетит в небо расправив крылья-руки. Быть такой чистой, чтобы ореол освещал безлунные ночи.
И где же это все, а? Мех отпал и валяется белым тополиным пухом на полу, а глаза давно потеряли тот блеск чистых снежинок. Руки давно не крылья, и никто никуда не полетит. Рейс отменяется, а возможно и вовсе переносится. И где же все эти белые наивные мечты? Снег становится грязным, перья с крыльев опадают, а глаза стареют.
Давайте оплачем нашу белую невинную мечту.