никто не знает наших паролей.
боли. братаний. привкуса крови.
вкуса слюны нашей под языками
никто никогда не узнает.
никто не узнает где я тебе пела
так громко сладко и вытекла мелом
тебе на ладонь
и с тех пор отдаваясь тебе
всегда раздевалась
никто не узнает как мы цепенели
и после полётов друг к другу взрослели
уже понимая реальность побега
в низовье французских рек и смерти
отныне я ей благодарна
за этот немыслимый щедрый подарок
за двадцать второе мне в сердце дыханье
за бонни и клайда. за бонни и клайда.
и я знаю всё: всё что с нами случится
ты будешь лететь над обрывом как птица
а я ртом согрею холодное дуло
и я догоню тебя - милый - придумай
нам в следущей жизни иные пароли -
без пороха. я так устала от крови.
мы счастливы будем. я чувствую это.
[..мы оба погибли тем летом..] (с)

Раньше не попадалось это стихотворение.
Снайпер.. Все-таки метко она целится. И редко промахивается. Делает свое дело жестко, четко, но очень глубоко и с чувством. Настоящим. Цепануло, одним словом. Хоть тема и избита.