Не знаю как у других, но у меня почему-то очень сильное ощущение когда я читаю чужие стихи.
Я словно чувствую те чувства, которые испытывал автор когда писал. Боль или радость. И это немного странно и интригующе и даже как-то неловко, словно заглядываешь в чужую душу,вмешиваешься в чужую судьбу, словно стоишь рядом и смотрешь через плечо как он пишет эти строчки.Чувствуешь его волнение...живешь болью его души, выраженную в стихах.
К сожалению, я не знаю автора этого стихотворения...я нашла его в той самой тетрадки, в которую почти столетие назад, какая-то девчонка переписывала свои и чужие стихи, мысли и письма.Именно это стихотворение из той тетрадки мне полюбилось почему-то больше всех остальных. Многие годы я помнила его наизусть...вот только начала забывать, и пролистывая снова пожелтевшие от времени страницы ...вспомнила.

Ты меня не любишь
Что ж,не надо
Думаешь я стану умолять?
Так хотелось быть с тобою рядом
А теперь...но стоит ли страдать?
Я одна, но я не испугалась.
И если вдруг другого не найду,
То не думай, что с тобой расставшись
Вновь к тебе, как нищенка приду.

Ты не думай, ночью я не плачу
И подушкам слезы не дарю,
Только мысленно себя еще дурачу
Что по-прежнему тебя люблю.

Нет, я просто распустила нервы
И не в силах совладеть с собой
Только потому, что ты был первый
И вся жизнь была полна тобой

Буду я любить или не буду,
Только б клином не сошелся свет
Все равно когда-нибудь забуду,
Думаешь хороших больше нет?

А может быть потом, в минуту скуки
ПАмяти тяжелой и немой
Мне напомнят музыка и руки
О существовании твоем

И тогда вот, возвращаясь к месту,
Где прошли минувшие года,
Вижу, что сошелся клином
Белый свет
На тебе одном и навсегда!