Глава 1

- Что получится, если блондинку перекрасить в брюнетку?
- Искусственный интеллект.


Я проснулся от того, что начало играть радио. Повалявшись минут десять, я встал и направился в ванную – принять душ. Волновой, может и лучше с гигиенической точки зрения, но он не даёт ощущения свежести, которое появляется после принятия обычного, водного, так что я практически всегда отдавал предпочтение более древнему изобретению, тем более, что таким образом я мог причинить больший ущерб ненавистному государству, отнимавшему у меня каждый месяц тридцать процентов моей зарплаты! Выйдя из душа я стал ползать по комнате в поисках тапочек и параллельно произнёс:
- Голосовой контроль! Дневник!
- Доброе утро Алексей! – ответил мне безликий женский голос. Удивительно, как они ухитряются делать голос таким рафинированным и в то же время сохранять его индивидуальность, ведь каждый компьютер говорит по-разному… Видимо, эти голоса делают на одном конвейере с презервативами и пивными бутылками, - Введите, пожалуйста, пароль для открытия вашего дневника.
- Балиин… - я хлопнул себя по лбу, на мне можно защитить диссертацию «мозг обезьяны в теле человека».
- Верно. Введите команду.
- Опаньки! Я гений!
- Команда неверна.
- Да ладно?
- Слушай, я тебе не говорила, что у тебя тупые шуточки? Давай уже диктуй.
- Если мне будет нужна сварливая коряга, я женюсь, а ты здесь не для этого.
- Это я-то сварливая коряга?! – а ещё Билла Гейтса в своё время ругали… Он вообще святой по сравнению с идиотом, придумавшим ИИ.
- Ладно, хватит… Записывай.
- Диктуй, - и после непродолжительной паузы возмущённым тоном – нет, подумать только, я – сварливая коряга…
- Утром встал. В дУше лёг.
- Всё?
- Да.
- Ты – идиот.
- Я вроде не закладывал в тебя программу автотренинга, хотя слышу каждое утро одно и то же…
Машина обиделась и замолчала, а я пошёл готовить завтрак. Здоровая пища отнимает много времени, нездоровая не приносит никакого удовольствия. Так что я приготовил себе совсем немного здоровой пищи, а именно, творог со сметаной и кружку кофе.
Плюхнувшись в кресло я включил телевизор и стал смотреть, чем живёт этот безумный мир. Жил мир, как оказалось, каким-то престарелым евреем, открывавшим всей вселенной каждое утро (по крайней мере, именно такой ход задумывали продюсеры) великие тайны бытия, интриг в высших кругах власти и сущности длившихся всю мою жизнь социально-экономических реформ. Во время распутывания очередной логической головоломки я совершенно потерял нить мыслей (если допустить, что они были) и переключил канал.
Империя MTV рухнула пару сотен лет назад и на то были объективные причины. Когда они стали получать кучу денег от никому не интересных, но не в меру богатых исполнителей, за то, чтобы их клипы крутились по ящику, обеспечивая явку на концерты, рекламодатели сильно занизили свои расценки на эфирное время. Но ставка музыкальных бездарей не оправдалась – на концерты всё равно приходило слишком мало народу, а диски не продавались вообще, так что тем ничего не осталось, как сожалея о потраченных богатствах пойти записываться в кружок кройки и шитья. MTV же осталось без спонсоров и с окончательно потерянной репутацией. В общем, как и следовало ожидать, в выигрыше остались только рекламщики… С тех пор образовалось несколько конкурирующих музыкальных медиа-мастодонтов и качество выпускаемой в эфир продукции изрядно возросло, хотя порой случались эксцессы…
- Вот мудаки, кто же так гитару пишет! – вырвалось у меня, едва я услышал первые аккорды очередной песни.
Но телевизору было как-то положить на мои возмущения и он продолжил воспроизводить непристойные звуки. Я тоже на него забил и вернулся к своим размышлениям…
Сегодня мне предстояло отправиться в путь. Дорога – неотъемлемая часть жизни любого музыканта, так что я особо не переживал по этому поводу, доканывало другое – сборы и постоянное опасение что-нибудь забыть. Редкий случай, когда я выходил из дома взяв с собой всё, что нужно. Ну ладно ещё, забыть зонтик или плеер, но пойти в гараж без ключей от машины, или на репетицию без гитары…
Хотя, впрочем, я опять не о том… Лежал мой путь в другую систему, на планету Церон, где проходил большой музыкальный фестиваль. Для галактики, безусловно, ничтожное событие, однако засветиться лишний раз и слегка подзаработать никогда не мешает…
Я допил кофе, вылез из кресла и пошёл собираться. Первым делом упаковал гитары, потом собрал сумку с вещами, в последнюю очередь набил рюкзак мелкой аппаратурой. Когда я всё это сделал, время уже близилось к обеду, и до отлёта оставалось всего три часа. Делать было особо нечего…
- Заинька!
- Да мой котик?
- Набери, пожалуйста, ближайший таксопарк.
- Ах ты зараза…
- Ну а ты чего ждала?
- Да иди ты…
- Придержи язык! – в комнате повисла тишина, затем совсем уже другой женский голос спросил:
- Простите, вы это мне?
- Эмм… - подлая машина связалась с таксопарком и поставила громкую связь, не предупредив меня. Ну я ей устрою чистку системных файлов… - Нет, что вы, извините. Я бы хотел такси.
- Да, конечно, - на том конце провода я услышал вздох облегчения…

Заперев дверь, в чём, правда, не было никакого смысла, ведь вскрыть мой несчастный замок не смог бы только безрукий, я спустился вниз. Предупредив компьютер-домофон о том, что я уезжаю, я вышел из подъезда. Такси уже ждало меня, а вместе с ним и водитель – крепкий широкоплечий мужчина лет сорока, с лицом человека, никогда ни на что большее, чем устроиться водителем, в жизни не рассчитывавшим. Мы погрузили вещи в багажник, а гитары на заднее сидение и тронулись с места.
- И давно это у вас? – усердно маневрируя на узкой улочке будничным тоном осведомился водитель. Я поспешно посмотрел на себя в боковое зеркало, потом окинул себя взглядом.
- Простите?
- Гитары. Вы ведь играете?
- А… - я облегчённо вздохнул и улыбнулся – Да, играю… В некотором роде. Не знаю, лет десять, наверное, а почему вы спрашиваете?
- Интересно просто, как сейчас музыкантам живётся.
- Да как всегда им живётся. Всем одинаково, только одни считают, что это плохо, а другие – что хорошо..
- И к каким вы относитесь?
- У меня всё ништяк, - пока водитель обдумывал мой неординарный ответ, я посмотрел в окно. Мы уже поднялись метров на триста и встроились в поток машин, едущих из города. Я покрутил головой, но пробок не заметил, а на спидометре было написано, что наша скорость - двести пятьдесят километров в час, так что я перестал переживать, что опоздаю и мои мысли как обычно куда-то полетели. Я попытался вообразить себе архаичный город, в котором не было домов выше пятидесяти этажей, а машины ездили по улицам.. И тем не менее, уже тогда, а может быть и значительно раньше, зародилась традиция сочинять рок-н-ролльные песни об этом человеческом муравейнике. Кто-то хвалил, кто-то ругал, кто-то просто пел, что видел… И как хорошо у них получалось! Побывать бы им в теперешних городах Земли, с населением в несколько сотен миллионов, с домами не ниже пятидесяти этажей, с движением в десятки уровней, с территорией в сотни квадратных километров. Что бы они тогда написали? Хотя, наверное, ничего нового…
- А что вы играете, если не секрет?
- Не секрет. Я играю много чего. Хард-рок, метал, лирический рок, попсу…
- И как вы это совмещаете?
- Я гитарист в нескольких коллективах, у каждого из них свой стиль, вот и совмещаю…
- А сейчас на гастроли?
- Вроде того, - я смачно зевнул и потёр лицо руками, затем достал из кармана информационный кристалл – Вот, если хотите, можете поставить. Это моё, - водитель заснул кристалл в магнитолу и из колонок полился гитарный жесткач, я же с неизмеримым удовольствием откинулся на спинку и заснул. Тяжела жизнь рок-н-ролльного героя…