Тихо играет музыка, вслушиваюсь, пытаясь понять, что чувствовал автор и в чем подвох. Но голос так искренне звучит... выводит "и колокольчик в твоих волосах звучит соль-диезом". Касаюсь своего колокольчика. Разочарованно вздыхаю - то ли волосы такие, то ли колокольчик подводит, но такого соль-диеза не бывает. Ладно, песня-то не про меня...
Резкий телефонный звонок. Алло..." здравствуй, солнышко. Я люблю тебя и хочу увидеть" Хочешь - приезжай. А сейчас я занята, извини, - разговор окончен. Смотрю на кнопки. Почти не видны такие любимые шесть цифр. Внезапно решившись, начинаю набирать. "Алло. Алло?!" Нет. Молча кладу трубку.
Рука, лежащая на аппарате, ощущает вибрацию. Кто еще? Девушка, ставшая сильной и умной кошкой из слабого доверчивого котенка. Волна памяти накрывает холодом полузабытых давних зимних дней. Здравствуй.…Прости, что? ах, свободна ли я в пятницу! Возможно, да. Приехать? Хорошо, приеду. Что ж, до встречи. Прощай...
И вновь тишина. Что они хотят от меня? Одни - слышать голос и сидеть у ног, другие - читать нотации и советовать. Безусловно, первый приедет, и будет сидеть у ног, обняв мои колени, бессвязно шепча "Я люблю тебя, солнышко, ты самая лучшая", - слова гаснут, уже не разобрать их, а я смотрю молча. Глупенький, ты не нужен мне!..
Почему так камены твои руки, боящиеся прикоснуться ко мне? Я не богиня, мальчик. Твои глаза горят лихорадкой любви. Гори же, пылай!!!
Он уходит. Целую в лоб, как покойника. Впрочем, он уже мертв, безответная любовь - медленный, но сильный яд.
Ночь. Знакомая луна. Книга. И тоска, скалящаяся волчьим оскалом с висящей на спинке стула футболки. Почему никого нет рядом?! Пусть времени уже полчетвертого утра, набери любой номер - каждый будет рад тебе. Но… Тебе ведь не о чем говорить с ними. И на третьей цифре палец ложится на рычаг и воцаряется тишина. Сон присаживается на краешек кровати, и гладит руки, лицо, глаза. Тьма.
Солнечный свет холодной водой бьет по лицу. Пора на работу. Потом я поеду к ней. А пока стучат клавиши, выбивают что-то непонятное час за часом.
Вот и все.
Вновь вечер. Хочется позвонить кому-нибудь, но, не взирая на пухлую телефонную книгу, не кому. Хочется кричать, но стены тонки, а люди спят. Головой в матрац. Набрать его номер. Короткие гудки. На бледных моих губах улыбка. Вновь одна. Среди людей, считающих себя моими друзьями. Среди ночного города. Изгнанница, потому что друзья клевещут за спиной, а любимый смотрит в глаза. Секунда, другая…Удар. Лезвие - по горлу. Промах.
Изгнанница. Чужая всем весте и каждому отдельно. Одиночество? Вероятно. Одиночество - удел изгоев. Одиночество - удел избранных.