Ранее утро…8 марта. Будильник зазвенел, и даже не успев, как следует
начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте
оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Чуть стало
светать. Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и
норовил забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно
ниже голову, я приближался к базару. Я еще за неделю до этого решил, ни
каких роз, только весенние цветы…праздник же весенний.
Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то
привлекло. Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нем не было места,
которое было бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был
чистым. Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки,
начищены до зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один
ботинок, был перевязан проволокой. Я так понял, что подошва на нем
просто отвалилась. Из- под плаща, была видна старая почти ветхая
рубашка, но и она была чистой и наутюженной. Лицо, его лицо было обычным
лицом старого человека, вот только во взгляде, было что непреклонное и
гордое, не смотря ни на что.
Читать далее...
