Она любила слушать шёпот листьев.
Она пила смольно-чёрный кофе.
Ночами смотрела на краски и кисти.
Жалела о зачем-то порванных строфах.

Её жизнь расставляла точки по буквам,
Заплетая рубаху поволокой колючей.
Она отдавалась скрипичным звукам,
Чтобы после одной бродить по дремучим.

Молодое певучее ломалось тело
Ножами корсетами и любовью ответной,
От которой ночами горло болело,
и постельные запахи утром по ветру.

И от солнечно-рыжей на глазах чёлки,
Отброшенной до скрипа знакомым движеньем,
Я храню её память в шкатулке на полке,
Закрытой на ключ, убаюканной тенью.