«Мне нравится, что вы больны не мной.
Мне нравится, что я больна не вами…»

В плаксивом, испорченном настроении делать дневниковые записи никак нельзя. Но я сделаю. Вдруг, времени потом не будет. Или желания.
Я потеряла равновесие.
Я смотрю в его глаза. Не мои глаза. И мне хорошо.
Я никогда бы не подумала, что этот человек мне небезразличен.
Мы слишком разные.
Он высокий – я маленькая.
Он правильный – я раздолбайка.
Он такой, какой есть – я вечно что-то карежу из себя.
Рядом с ним хорошо, тепло и уютно.
Хочу быть рядом.
Просто хочу.
Но, видимо, мне опять нельзя.