Это мне сеструха прислала, а она это у кого-то слизала... так, что извиняйте, не знаем автора... НЕДЕЛЯ ИЗ ЖИЗНИ ЖЕНСКОГО ЖЕЛУДКА


Понедельник. Утро.

Так-ак… Оделась, вышла из дома и потащилась на работу. А завтракать кто
будет? Где моя каша?! Ага, давай, покури еще… А вот я тебе сейчас
кульбитик! Опа! Плохо, да? Нечего курить на голодный желудок. Что
происходит вообще?!


День. Ну все ясно, в субботу ей показалось, что у нее целлюлит и с
понедельника мы на диете. Блин! А меня кто-нибудь спросил вообще?! Ну нет,
я тебе не чёлка, со мной такие эксперименты не пройдут! Включаем среднее
бурление. Эээ… нет уж, красавица, засунь свой кефирчик себе знаешь куда!
Усиливаем бурление, добавляем звуковых эффектов, готовимся к показательным
кульбитам.


Вечер. ЖРАТЬ ХОЧУ!!! ХОЧУ ЖРА-АТЬ! ДАЙТЕ ЕДЫ! Я ТРЕБУЮ СВИНУЮ ОТБИВНУЮ!!!
ЖРААААААТЬ!!!


Ночь. Хрен тебе, а не сон! Не заткнусь, сама дура – я голодный. Есть хочу,
понимаешь?! Мне до твоей диеты фиолетово. Я. Хочу. Есть. Ну давай, ага,
попробуй заснуть! Борщику бы сейчас, со сметанкой….


Вторник. Утро.

Та-а-ак!.. Продолжаем мучить меня, да? Я опять без каши, да? Твой капустный
листик пищевод с голодухи переварил, до меня даже не дошло ничего! Блин, ну
и дура мне досталась! Всю ночь завидовал желудку Натальи Крачковской…


День. Силы мои на исходе, посылаю импульсы в мозг, мозг посылает эти
импульсы в задницу… из задницы еще так просто никто не возвращался. Блин,
что же делать? Кефир опять. НЕ ЛЮБЛЮ КЕФИР!!!


Вечер. Бурлю из последних сил – не обращает на меня внимания, гадина…


Ночь. А еще вкусно, если молодую картошечку обжарить в сливочном масле… с
корочкой золотистой… и со сметанкой… или вот, грибы. Очень вкусно можно
пожарить… бурлл…


Среда. Утро.

Перепало чуть-чуть салата – растет же на земле такая дрянь!.. Стал забывать
вкус каши – что-то нежное, теплое, обволакивающее…бу-урллл…


День. Ура!! Кефирчик! Кефирчик! Еще хочу, не отнимай, ааааа! ЕЩЕ КЕФИРУ!!!



Уржались!!!!

Нк, мать... че пристала ... опять на лиру запехаешь? Нет от тебя покоя...

Если кому-то жарко, получите... опять зима...
Мой самый первый рисунок маслом.

Это тоже почти по Васильеву...
Бумага, карандаш

Акварель, бумага.

О. Митяев

Как трудно быть художником среди асфальта серого,
То черного от дождика, то стылого и белого,
Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц,
И снежных нитей проводов, и мокрых крашеных ресниц.

И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых,
Разгадываю ребусы на стеклах замороженных.
На стеклах и на памяти, из правды и из чьей-то лжи,
И на душевной Замяти, и на холсте с названьем "Жизнь".

Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,
А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной,
Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить -
И ведь нельзя закрыть глаза - и вдруг художником не быть...

Я ВСЕХ ВАС С ДНЕМ ВЛЮБЛЕННЫХ ПОЗДРАВЛЯЮ!
ДРУЗЬЯ МОИ! СОБРАТЬЯ ПО ПЕРУ!
И ПУСТЬ У ВАС ВСЕ БОЛЬШЕ ПИБАВЛЯЕТСЯ,
ЛЮБВИ,УДАЧЬ И ПЧЕЛОК НА ЛИ.РУ!!!



Извините, что поздно, только что прибежала... И у нас здесь еще не вечер...

Вновь пришла зима-царица
На простор родной земли.
Всюду, где снега легли
Время сказке подивиться...

Засверкал, засеребрился
На морозе зимний лес.
Это - чудо из чудес,
Словно сон волшебный снится.
На мороз горит заря,
Словно алые пожары,
И грядущий день, пожалуй,
Выйдет, сказку нам даря.
Все в кипенье нежных кружев,
Ели спят спокойным сном.
Воздух словно напоен
Ароматом белой стужи...
Глядя в призрачную даль,
Дремлют тонкие березы,
Став белее на морозе,
Кутаются в снега шаль.
И искрятся, чуть дрожа,
Горстки легкой снежной пыли.
В инее кусты застыли,
Тайну леса сторожа...
Завораживает взгляд
Искр мерцающих круженье.
Это сказки продолженье
Нам с тобой они дарят.
Свет зари почти погас,
Уж последний всполох тает...
Но вдали еще сверкает
Озера большой алмаз.
И пока на всех вершинах
Лучик солнца не потух,
Так захватывает дух
От открывшейся картины...
И куда ни кинешь взор,
Снег сверкает и кружится,
И задумчиво ложится
На земли родной простор.

Все заполнено вокруг
Ярким радужным сияньем...
Это явь и ожиданье
Сказочный замкнули круг.

Мое любимое произведение К.Васильева. Копия, конечно...
Бумага, акрилик.

Часы прабабки кукуют глухо,
В воздушных замках тепло и сухо...
А город полон сплошных дождей,
Ничейных кошек,чужих людей...
...Был город пасмурен, зол и сир,
И было в городе все не так...
А я мечтала исправить мир,
Но, слава Богу, не знала, как...

Город Ленина, Пушкина, Блока,
Город, помнящий поступь Петра...
Из болота шагнувший в барокко,
Ты достоин резца и пера...

Масло

Еще картиночка.

Наступила ночь, а мне не спится,
В небе светит желтая луна.
А в России снег уже ложится,
Заметая землю и дома.
Позолоту осени скрывая,
Серебрит деревья и кусты,
И уже холодно-голубая, Там луна сияет с высоты....
П/в: Ах, как прекрасен этот чистый снег.
Как быстр и ясен тройки легкой бег.
Нигде на свете нет такой земли,
Ее мы в сердце нашем сберегли.
Жизнь проживем, как нам дано судьбой,
И здесь мы очень счастливы с тобой.
Но за Россию выпьем мы до дна,
Прекрасен Мир, но Родина одна.
Мы вернемся, право же, вернемся.
Вспыхнут в небе взлетные огни.
У костра, как прежде, соберемся
И припомним прожитые дни.
И, прошедших лет не замечая,
Песни наши снова пропоем!
Родину от края и до края,
Мы по снегу первому пройдем!
П/в: тот же.

И снова осень, зябко поутру, И с каждым днем все больше холодает. Листва с деревьев тихо опадает, Кружась и полыхая на ветру. Уже прозрачны и пусты леса, На скошенных полях стога ржавеют, И с каждым годом чувствуешь острее, Куда клонятся чаши на весах... Но, словно бы прощая все грехи, Господь дает моей душе свободу. И так живешь...сама себе в угоду, И даже легче пишутся стихи...

Это не город... Это ГОРЫ!

Но они мне нравятся!!!:meeting:

Хе-хе! Вот бы дома столько...

Та-а-ак... Доэкспериментировалась....
Как их много... Не обращайте внимания...