* * *

И ты привыкнешь по-немногу
Абы писать, как строем в ногу,

И в блюдце будней захлебнутся
Проекты сотен революций,
Наскучит Зигмунд и Конфуций,
И Лорка , и Вийон.
Все эти "обороты", "стили",
Так мягко в юности стелили,
Что друга рядом подстрелили-
Я не услышал стон.

А за окном родного края
Вот-вот тридцать второе мая,
И кто-то выдавил,икая:
"О,Боже, и ты, Брут ?".
Дома, автомобили, мили...
(я поясню, чтоб не корили)-
Они вчера меня убили.
...А завтра вас убьют.