Смотрю на тебя – и мысль улетает,
О, город мой старый, не знаю, зачем ты
Мне кажешься грозным.
Грознее построившись выглядит войско.

Глядишь на меня своими очами
И чувство щемит, будто осень вернулась,
И бабочка чуть оживилась, встряхнулась,
Чтоб снова погибнуть под тонкой иглой –

Загадкой, рожденной пред статуей бога
Молчащей, с напором мгновенья ведущей
Во тьму лабиринта загадки-души
Поэта – Ирландии гордого сына,

Далекого путника южных морей.
Ты, город, мне грёзы эти внушаешь,
Твой контур возносит меня высоко.
Минуты пред смертью, томленье любви –

На муки всегда равнодушно взираешь.
Ты стар.