сколько тебе?
И вот ты набралась смелости и сама себе призналась, что все, что было до – это сплошные утиные истории и чушь, а вот именно сейчас, именно с этим человеком –
любовь. Или как ее там..
Ты любишь.
Жора, ёбанный насос, ты реально любишь! И готова захлебываться, пузыриться розовыми слюнями, перекидывать не роскошное боа, а банальные сопли через плечо, но очень тихо, шепча самой себе на ушко этот страшный секрет о преломлении твоей же воли, о насильственных действиях над независимостью и чудовищном ожирении собственного сердца: ты теперь любишь не только себя, киса.
Узнаешь?
Сколько тебе? 15? 20? 25?
Что, еще старше? Бывает.
Первая любовь это вообще сурово. Она сжигает изнутри, она делает тебя блестящей лампочкой с наружи, поедает тебя, разоблачает, оскверняет твои тайные болячки, переживания, оголяет нервы, все до единого.
Ты не хочешь кушать. Совсем. Или, наоборот, соседи уже вешают замки даже на свои холодильники
из-за тебя, корова.
Фингалы под глазами от недосыпа, а, может быть, совершенно неприличный вид розовой блестящей сосиски, которую только-только спасли из кипятка, и она так и просится в прохладный слюнявый рот, так и просится.
В общем, какой год, а я не могу понять такой вот вещи:
почему наркотики – плохо, и запретили, а любовь – закрепили законодательно, и президент счастлив. Это ведь одно и тоже, с синдромами творятся аналогичности. Вот только на героине можно прожить несколько лет, а от дырявой души спасения найти бывает ой как нелегко.
Все смертельно.
Однажды ты просыпаешься и понимаешь,
что больше не хочешь шлепать сонными ногами на кухню и готовить ему завтрак, вливать в это ленивое лохматое тело утренний кофе, лживо желать счастливого дня, чтобы потом, окончательно проснувшись, все переосмыслить и смыться в Вегас пошалить.
С девочками и стриптизерами. А после, конечно же, грызть себя и страдать: ах, может, я была неправа, может, не надо было торопиться? Поздно. Твоя печень уже ушла от тебя. Потому что ты идиотка.
Пизжу.
Все случается намного раньше, просто ты, сонная дура, этого не замечаешь. Ты только представь, звонит твоя любимая мелодия на мобильнике, но тебя передергивает: мелодия-то мерзкая, а мобильник – это ходячее двуличие в виде еще и будильника.
Но давай не о музыке и не о технике.
Посмотри на свои руки, скотина. Нет, я не про то, что тебе не мешало бы сходить на коррекцию ногтей или просто хотя бы позаботиться о кутикуле, неряха. Я об особенностях локации.
Где твои клешни, уебище?
Они под подушкой. Под щекой, под одеялом, между твоих ног. Где угодно!
Но больше не на нем.
Но ты этого не замечаешь. Конечно, ты же, сволочь и эгоистка, не забывай. Ты начинаешь думать о том, что тебе лень вставать и готовить завтрак с кофе для этого тела, рядом лежащего, который, разумеется же, козел, и ты найдешь, до чего докапаться.
А еще неделю назад руки были на месте.
Да что руки. У тебя мозги были на месте!
А потом это:
«хорошего тебе дня, зай», и улыбка лживая-лживая, из подлобья, конечно же. Ну, или смущенно в сторону с поворотом головы к фикусу на окне. Главное, что звучит эта фраза как посыл на генетические мужские выпуклости, а не пожелание удачного дня. Зае..
Что ты, что ты, все проще и нахуй.
Вы расстанетесь легко и быстро, в интернете и по смс,
как трус и убогая.
И с виду ты, вроде, вылечилась и уже не пьешь, или пьешь, но не так много и не ради скуки лишь. Сигареты остаются на прилавках в магазинах, а косметика – размножается кроликами в косметичке.
Твоя задница блещет упражнениями и кремамив стиле «вот он встретит меня вдруг в центре города у пятой аптеки по счету со стороны того вон перекрестка и охренеет», а парикмахер говорит тост на твоем очередном дне рождения…
Сколько тебе теперь? 16? 22? 28?
Думаешь, крутая? Чувствуешь, что избавилась, да, сказав «нет» одному трофею в штанах?
Расслабься, бейб.
Это порочный круг: будет еще и еще козлина в твоей жизни: один хуже другого, ведь не даром же нас два пола, а не один.
А все потому, что однажды ты проснулась, а твоя рука вот офигела, очухавшись в совершенно ином месте, а не на том, любимом когда-то.
И скоро в твоей жизни обязательно появится человек, который проснется раньше тебя. И он охренеет от твоего заспанного рыльца с остатками косметики, возможно,
будь уверена, он охренеет. И рука его – тоже.
Все возвращается, абсолютно все. Будь готова.
Ты готова, кстати?
Сколько тебе? 18? 24? 30?
И ты снова пьешь. Бабочки в твоем животе окончательно заземлились и проспиртовались в печени.
И ты идеальна. Ты идеальна теперь только для Кунсткамеры, божинда.
Смирись и начни уже следить за руками.
