Я родилась в стране, где воздух крепок
от поздних яблок и от первых слёз,
где длинноухий, маленький, нелепый
петляет заяц между двух берёз...

Где так неистребима вера в счастье,
как будто бы оно стеной дождя
ворвётся вдруг в берёзовые чащи,
сквозь тоненькие листья проходя...

Как будто бы без этой веры пусто...
Извечная, она звучит, чиста,
голубоватым вздрагиваньем пульса
в запястье удивлённого листа...