На моих пальцах всегда был твой аромат. Всегда. Я совсем не помню времени, когда было не так.

Я чувствовала твой вкус пальцами, самой чуткой моей частью. Легким касанием, едва уловимым жестом, видимым лишь тобой, удавалось передать свои чувства. Ты была восприимчива, как никто. И я принимала это за понимание меня, за приятие меня такой, какой я была и есть. Ты бросала свою репутацию на амбразур моего авторитет, ты билась за мою инакость. Тебе было не стыдно и нестрашно. И я принимала это за преданность. Ты возвращалась ко мне после всех своих заморочек и перипетий, и я принимала это за верность. Ты лелеяла мою боль, ты держала меня на руках в страшные дни депрессии, и я принимала это за выдержку, потому что по-другому быть не могло и не было.

Ты продолжаешь благоухать, но теперь лишь дорогим парфюмом .Он ка прежде прекрасно сочетается с тобой. с тобой не сочетаюсь я.

Я стала обычной. И этого испытания не прошли мы обе. Ты еще стараешься что-то сохранить. Но ты видела свои глаза? Когда они на меня смотрят сейчас. Я смирилась, Люба, и с тобой тоже.

Надо жить.