Когда-нибудь я убью тебя, а потом выброшусь из окна.
Милый, ежоночек, прости меня за все!
Ты правда не будешь плакать, когда я умру?
Я уже умерла, только ты пока не замечаешь. Никто не замечает.
Знаешь, как больно, когда убивают душу? Она тихо выходит из тела маленькими прозрачными слезами... Как же я уже привыкла к этому ощущению - мокрые ресницы мнутся под пальцами, кончиками которых чувствуешь каждый изгиб на сморщившихся веках. Как больно, когда понимаешь, что тебя убили, такую, какой была и какой любила себя и была любима другими. Когда тихо хоронишь себя настоящую, и остается лишь гнусная оболочка. Гнусная, грустная...
Прости, что убила себя, убила в тебе очень много хорошего... Прости за все то время, что ты на самом деле теряешь со мной зря.
Я люблю... Тебя... Это последнее, что во мне осталось, последнее, что борется во мне еще за жизнь.
Только я же урод и любовь у меня уродская. Моя любовь жестокая и склонная калечить, увы. Прости.
Давай просто помолчим. Рядом. Мне так не хватает этого молчания вдвоем. У нас есть молчание по отдельности и друг против друга а такого молчания - не хватает...
Давай я просто буду рядом - до конца.
Прости меня, пожалуйста.
И особенно за то, что я так часто не умею сказать тебе самого важного, вместо этого пишу все здесь, хотя ты давно уже не читаешь меня.