Итак, порция седьмая, в которой наконец появляется мой любимый герой.)        

         Вопросы. Ответы. Смех. Кто-то настраивается. Кто-то разыгрывается. Кто-то тихо распевается, иногда, по привычке, срываясь на полный голос. В конце коридора возле окна стоят трое: два парня с гитарами и девушка в белых джинсах и белом свитере.

- Что-то меня уже ломает: ещё минута без сигареты- и я не смогу гитару в руки взять.

- Интересно, Лёшенька, как это гитара с сигаретами связана?

- Совершенно прямым образом! Так что, не обессудьте, я отправляюсь искать курилку!

- Иди, табачная твоя душа! А я бы с большим удовольствием минералочки без газа…

- Я тоже. Пить хочется- хоть кричи! Ну, это я хватил, конечно. Правда, я тоже пить хочу. Пожалуй, сбегаю вниз, поищу. Должны же музыканты горло чем-то смочить!

- Музыканты горло смачивают обычно чем покрепче!

- Ты, Лёш, по себе людей не суди!

- Да шучу я! Совсем чувство юмора от жажды атрофировалось?

- Ага! Иди-ка ты, Лёшенька, в свою курилку. По-хорошему.

- Уже бегу.

                  Удаляется с нарочитой поспешностью.

- Так, а я- за водой.

- Да, поищи без газа, пожалуйста! Ты меня очень обяжешь!

- Ты такими словами не бросайся! А то поймаю на слове, да и сяду тебе на шею.

                  Смеётся, поворачиваясь к лестнице.

                  *Отлично. Знакомство состоялось. Кажется, вполне дружеское и тёплое. Пить и правда хочется...*

- Простите, молодой человек, можно задать вам пару вопросов?

                  *А ты ведь не из наших? Интересная девчонка. Но не из наших.*

- Конечно.

- Я- журналист. Скажите, вы из какого города?

- Из Перми. Это на севере.

- А играете на чём?

- На гитаре. Предпочитаю бас.

- Давно занимаетесь?

- Да порядком. Лет пятнадцать уже. Девушка, вы меня извините, я спешу. В другой раз с удовольствием отвечу на ваши вопросы.

                 Извиняющаяся улыбка. Ответная- доброжелательная, без глупых обид и непонимания.

                 *Я знал ведь- не из наших. Но интересная. В другой раз и правда не прочь был бы поговорить…*

                 *Спешишь?.. Ну ладно, бас- гитарист из Перми. А глаза какие! Чёрные-чёрные! И волосы какие… Интересный мальчик!*  

***                

          Лёша входит в курилку. Курилка? Да, кажется. Только нет никого. Один парень стоит у окна и курит, уставившись вдаль. Оборачивается на скрип двери, смотрит как-то сквозь, как скользит. Глаза большие и прозрачные, холодного серого цвета зимнего неба. И светлые волосы.

         Конечно нет у Лёши зажигалки. Закончилась, кажется. Или потерялась.

- Прости, зажигалочки не найдётся?

         Молча протягивает стильную дорогую зажигалку. С синим огоньком. Лёша прикуривает свою любимую Virginia Slims.

- А ты вообще кто? Ну, в смысле, на конкурсе?

- Музыкант.

- Да понятно, что музыкант. Играешь на чём?

- Я - клавишник. А ты куришь бабские сигареты.

- Отличные сигареты, мне очень нравятся. Не хочешь попробовать?

- Нет, спасибо.

          *Снежная Королева в штанах, блин! Только та в белом ходила, а этот – весь в чёрном.*

- Давно играешь?

- Мама в пять лет привела в музыкальную школу. На баян записала. Ненавижу баян!

- А на клавишные как попал?

- Я же сказал, ненавижу баян. Пришлось проявить силу воли. Перевёлся. Только не было на гитаре мест. Ненавижу клавишные! Правда меньше, чем баян.

          Пауза. *Ну уж если ты до консервы докатился, значит, не так страшны клавишные.*

- Мама меня Моцартом видела.

          Тушит сигарету о подоконник и молча выходит.

          Сигарет на подоконнике в достатке и все одной марки- Parliament. А в пепельнице нет. * Персональная курилка? Москвич, бьюсь об заклад.*

*Головой своей дурной бьюсь, чем же ещё.*