Я тебе все-таки расскажу, что такое по-моему душа.
На самом деле у всех есть душа. Душа - это не такое белое безобразие, которое гремит цепями. И это не такое белое же с крылышками... Душа - это итог. Итог событий, действий, решений - чужих и своих. Наверное, память формируется в душу. Постепенно обрезается, комкается, делится на какие-то там свои клетки... И рождается она, душа. И болит. Долгими, зимними вечерами. И радуется. И порой так хочется ее затолкать куда-нибудь. Кулаком в лицо... Вечный бойцовский клуб. Бьешь сам себя по лицу... Вот она, расплата. Гребаное божественное возмездие.
А когда умрешь, она вовсе не выбирается, отряхиваясь, из твоего тела. Но это правда, что она плутает между людьми. Но не ввиде чего-то белого (и почему белого? может, я хочу зелененькую...) Она плутает между людьми, что, как и ты, плачут, завидев несколько букв знакомого имени - теперь твоего - она плутает между теми, кто поступает так, а не иначе - потому что ты так сказал. И она пройдет к кому-то другому, сядет у окна, когда кто-то скажет: "Один мой друг говаривал..." Нет, ну не пройдет и не сядет. Просто сядет кто-то другой на том месте, где сел бы ты. И это будет неплохо. И мы идем не только к концу, мой глупый Джош. Мы идем к вечному началу.

P.S.: Вот для того, чтобы написать этот сентиментальный бред, я даже в дневник зашел.