..Даже не знаю, в чьё прошлое я смотрю сейчас читая эти строки - в твоё или в своё собственное.
Как хорошо, что я проснулась этим вечером на какой-то совершенно смешной срок, даже по земными меркам. И зашла именно в эту обитель, уже давно покинутую. Никто сегодня не увидит моих строк. Не прочтёт эти строки и тот, кто знал, что однажды.... И в том, быть может, самая колкая, самая праведная ирония над самой собой. Я так узнаваема в своём октябрьском почерке даже для фантомов этого дневника. И он мне всё-таки ближе.
Пишу эти строки кому-то далёкому, уже забытому, ушедшему в прошлое, а значит тому, кому не суждено их никогда прочесть... Я узнала тебя. Между строк человеческих, в толпе многоликой. Сразу узнала. как только увидела. Что бы там не говорили светила, о чём бы не жужжали злые языки, что бы не предрекали пророки... Знаешь, я приду к тебе через тысячу лет, если не получится раньше. Знаешь, здесь, на Земле, не время для нас, крылатых.. Наши пути пересеклись непростительно случайно, я чувствую - ненадолго: звезды не простят этого непокорства. Я буду далеко, но размах этих крыльев укроет тебя от бед, где бы ты ни был, с кем бы ты ни был. Я приду через тысячу лет, в новом и лучшем из всех обличье... Через тысячу лет.. Это недолго. Это почти что завтра...
...если ты дождёшься меня.