В колонках играет - Сергей Маврин "Падший"

Три тысячи лет спустя, как три минуты после той сильной грозы. Вечность ничего не значит. Закрываю глаза, и вижу как кровь льётся на камни. Открываю – и предо мною горы пыльных книг. Мои стихи, дневники, томные тома оккультных учений, магические ордена, крылатые ангелы и звероподобные демоны с их печатями и именами. Кровавые закаты и одетые в жемчуг восходы. Миллионы, миллионы, миллионы. Жужжат у виска, задевая локоны волос. Насмешки, упрёки, сомнения – всё сегодня течёт широкой рекою возле моего разрушенного трона.
Кругом вьются психи. Юродивые, которые не узрели, но прилипли как древесная смола к стволу вишни. Для меня – как лишний груз на моём пути. Роняю лепестки на землю, и растут плоды. Роняю плоды, и вырастают соцветия. Всё как всегда – вечно и обыденно. И учат. Учат жить. Проживший меньше двадцати, узрел за сотни лет вперёд. Прожившие за пятьдесят, не узрели ничего. И учат… С глазами, но без зрачков; со ртом, но немы; с душой, но без духа. И велят молчать когда бьют; велят закрыть глаза, когда с небес летят звёзды; велят не дышать, когда воскрешают… И не докажешь. Не доказуема их глупость, не доказуема моя правота…