В колонках играет - Бутусов "Моя звезда"

Моя звезда всегда со мной
Моя звезда горит внутри и
Говорит мне: "Подожди,
Постой чуть-чуть еще немного,
Нам предстоит неблизкая дорога"

Моя звезда звучит в ночи
Её огонь во мне сияет
Но свет её не озаряет
Лучи звезды меня не греют
Она ведет меня на крайний север

И никогда не скажет "Да"
Не понадеется на чудо
Не подарит капли света
Никому не даст тепла
И я люблю ее за это
Я люблю её за это
Но моя звезда мне безответна…

Звезда блестит в моей груди
Она рискует круг за кругом
Мы летим вдвоем
Поем о том о сем
О том как проплываем крайний север

И вес тюлени все киты
Звезду завидев горько плачут
Она не светит никому
Она не греет никого
Она приводит всех к заветной цели
И говорит "Прости - прощай
Я покидаю этот край"
И повторяет каждый раз
Один и тот же свой рассказ
Как улетает от меня
И покидает навсегда
Вот так моя звезда меня хоронит…

(Вячеслав Бутусов)

Снег убийца!!!!!!!!!!!! Мой убийца!!!!!!!!!!!!!!! Вот вам ответ, вот вам жалкая догма!!!!!!!!!!! Знайте все, что способно убить бога!!!!!! Падшего бога. Вот вам прощенья метель, колдовская, непонятная, не объятая. Я вечность создал, и объял её светом!!!!!! А снег я объять не могу. Ведь лишь безумец ласкает своего палача. Плача, моля, я прошу не врываться с небес беспощадного огня в белоснежных одеждах. Зима пришла, пришла новая надежда. Надежда на тёплое лето и жалкий кошелёк, с пропахнувшими потом деньгами. Бездумный седой бог, чужой. И тоже падший!!!!!!!! Как и я летит с небес сегодня. Такой же вечный, как и я, такой же незаметный, как и я, такой же мимолётно-противоречивый!!!!!!!!! Пойте небеса молитвы покаянья!!!!!!!!!! Пой жалкий двенадцатый день ноября!!!!!! Я проклинаю тебя!!!!!!!!! Ты подарил мне снег, я подарю тебе шипы от красных роз… А себе оставлю вуалевый плен кровавых лепестков.

Бог создал человека, а человек придумал себе бога. Бог создал зиму, а человек замёрз этой зимой. Замёрз он, и его сердце. Бог создал солнце, а человек ослеп, любуясь его светом. Бог создал реки и моря, а человек оглох, внимая их тайнам. И тогда, замёрший, оглохший и ослепший человек придумал веру… Нет, людИ придумалИ веру. И вера убила бога… но люди этого не заметил. И пришёл на землю первый ангел Альзив, чтоб воскресить творца. Но его закидали камнями. Пришёл третий ангел Вирием, но его сожгли. Пришёл третий, самый сильный и праведный ангел Иешуа, но его распятии. Распяли, а его целебные слова превратили в поблёкшую лож. И ангелы уснули вечным сном от вечного горя, а люди опять ничего не заметили.
Давным-давно, из чужих небес на землю пали девять богов. Но люди конечно же ничего не заметили. Боги кричали о помощи, но люди не слышали. Боги встали на ноги, и пошли в города. Но люди не видели. Боги стали дарить на погостах людям истину. Но люди не смогли внять истину, своими замёршими сердцами. Проходят зимы, светит солнце, текут реки, таская пением огромные моря. Человек всё ищет бога, смотря на небеса. Святые ждут ангелов, что придут с небес. А боги, павшие с чуждых, колдовских небес ждут. Просто ждут. Ждут прощения, ждут взлёта, ждут ветра. И тогда растает зима, исчезнет солнце, расколовшись на миллионы осколков, и реки потекут вспять. Ждать, ждать, жрать. Во имя зимы, солнца и рек.

Мне снится, как я улетаю прочь. От равнин пропитанных нефтью, от туч из пыли и чужих страшных снов. Как жаль что в жизни не так. Я умею летать, но меня давно привязала к себе земля. У меня есть крылья, но их переломало время. Золотой пылью на их перья падает снег. Так, наверное, вечность назад на них падали звёзды.
Сегодня Октябрьской жатвой начался этот день. Люди – как поля немой кукурузы. Нелепый живой попкорн. Из взглядов, криков, улыбок и слёз. Почему в этом мире или видят, или мечтают? Почему так редко кому-то удаётся это совместить. Легче придумать себе мир без забот, чем увидеть своё отражение в одном из правдивых зеркал. Мы все любим летать… Кто-то во снах, кто-то в мечтах, кто-то на иву – прыжком с 14 этажа. Моё прошлое – это падение, моё будущее – это взлёт, моё настоящее – очень длинный, затянувшийся разбег.

Одна рука – не значит тело,
Одна звезда – не значит ночь.
В рисунках, на асфальте мелом,
Лишь губы, что поранил скотч.

Минута тьмы не даст ответа,
И не спасёт от слов чужих.
Ты не взлетишь от часа света
В священных истинах своих.

Одно перо – ещё не крылья,
Вторая жизнь – и вновь конец.
Вина, на трапезе, обилье,
На врятли даст тебе венец.

Шаг из окна – не вход, не выход,
Бег от потерянных дверей.
Как солнце за решеткой вспыхнет,
Мы превращаемся в зверей.

Одна слеза – не значит слабость.
Кошачий трон – не мой предел.
В пыли веков живёт усталость,
От сгнивших и порочных дел.

В стеклянных окнах нет секретов,
В прозрачной патоке идей.
Там лишь глупцы найдут ответы,
В оконной заводи сетей.

Так много истины крылатой
Способны подарить века.
Тому, кто с неба пал когда-то,
Сто вечностей тому назад.

Сто дорог и сто пересечений. От земли до небес рукой подать. Я в лабиринте под названием «Свобода». В лабиринте, под символом «плен». Куда бежать мне от своих проблем? В подвал из пыльных, колдовских томов? В улыбки, холодные, немые. В плен городов, чужих и бездушных. Моё солнце украли птицы, мою землю растоптали быки. Мою память о их красоте стёрло небо. Я вечная пустая страница, длинною в миллионы глав. Я хочу говорить истину – де некому, я хочу слышать правду – но не нашёл правдивых уст. Я хочу напиться воды, но мой колодец пуст. Я кричал сегодня, чтоб вновь найти её. Но старый маг велел мне замолчать. Он внемлет мне. Сказал, что пришло время стать львом, ибо пора возглавить баранов. Ведь стадо баранов, возглавляемое львом, победит любое племя львов, возглавляемое бараном. Но я не рождён вести полки, в безоблачный горизонт войны. В моей руке огромный острый меч. Но я им режу вечность, а не вонзаю его жало в плоть святых или грешников. Хочу дождя. Но ныне снег. И этот снег убьет меня. Я не переживу холодных дней. Умру, и восстану из праха весенним лучом.

Вот так!

В колонках играет - Криматорий "Мусорный ветер"
Настроение сейчас - Тщеславие...

Благодарю за симпатию. Я рад, что меня действительно кто-то читает.
Со смерти догмы начинается наука. Я смотрю в глаза тем, кто меня учит, и понимаю что свою догму они похоронили уже давно. Там, в тусклых зрачках, нет ничего. Суд их такой же тусклый и жалкий. А ожидание и надежда, что грызут меня, давно уже проели их души, и впустили туда самые жалкие пороки. Люди чахнут. А я не в силах что-то сделать. Да и не хочу. Я говорю не про всех. Те, что когда-то обвиняли меня в слепоте, погрязли во тьме и теперь воют от неистового горя. Но настолько слепы, что даже печаль свою увидеть не в силах. У заблуждения нет предела, но жизнь коротка. Время на открытия глаз всё меньше, ошибок всё больше…

Настроение сейчас - Тщеславие...

Ждать, ждать, ждать, ждать. Как я ненавижу ожидание. Вот моя пытка. Меня не жжёт адовый огонь, не колят вилами черти. Я жду – и это моя мука. Пытка ожиданием, пытка тишиной. И как жаль, что тишины скоро не станнит. Но я всё ещё буду ждать. Люди!!!!! Вы хоть знаете, что скоро война? Как жаль, что последние свои дни я проведу под свистом снарядов. Как жаль, что небо будет чёрным, когда я буду уходить. Война XXI века. Чужая, не моя. За свою жизнь я повидал очень много войн. Слишком много. И эта война, заберёт у меня больше, чем все те, что были прежде.
Я опять зову их. Это уже даже не отчаянье. Старая надоевшая сказка, о том кто ищет себе подобных. Не могу, не хочу… Не хочу быть одним. Одним из миллиарда. Пока живу – надеюсь. Ведь только из-за надежды я ещё жив…

Всех с наступающем Самхейном (Или Хелоуином, кому как угодно). Сегодня убедился, что народ понятия не имеет о происхождении этого замечательного праздника. Для любознательных решил опубликовать здесь его краткую историю:
Хэллоуин (helloween), или День всех святых — один из самых мистических и древнейших праздников в мире. В нем одновременно переплелись и черная магия, и христианская религия.
Свое название праздник получил в средневековье, он назывался «All Hallows' Eve (в старо-английском «hallow» — святой). История же этого праздника начинается еще раньше, в кельтское время. Первого ноября кельты праздновали новый год, Самхейн, и начало зимы. Считалось, что в ночь под Новый Год призраки и духи умерших возвращаются в поисках тела, которым они могут завладеть на последующий год. Кельты верили, что все законы времени и бытия не работают в эту ночь, позволяя духам вытворять все, что угодно.
Разумеется, никому не хотелось меняться местами с призраком и традиционно повелось рядиться в невозможные страшные костюмы и совершать странные поступки, чтобы сбить приведения с толку.
Еще Самхэйн — это ворота в зиму. Мы до сих пор склонны воспринимать зиму с неприязнью — кажется, что все живое умирает. Являясь язычниками, кельты верили в зарождение жизни из смерти, а приход смерти рассматривали в этот день как приход жизни. По легенде, белая пустыня, где живет Самхэйн (властелин мертвых и князь тьмы), необычайно красива. Она освобождена от всего лишнего, наносного. Его время — это время сбросить груз забот и сует, накопившихся за лето и потерявших свое значение, следуя примеру деревьев, которые освобождаются от листьев, отживших свой срок.
Легенда гласит, что в эту ночь Самхэйн открывает ворота в прошлое и будущее. 31 октября лето сменялось зимой, день — ночью, жизнь — смертью, и все барьеры между материальным и сверхъестественным мирами устранялись, ворота между ними на одну ночь открывались. Две стихии становятся доступны в настоящем. Это время, когда человек не ограничен клеткой своего времени и может осознать свое место в паутине вечности. Однако переход в другое пространство или время обычно бывает болезненным. Ворота хорошо охраняются. Ведьмы и демоны — герои Хэллоуина — это тени хранителей ворот… Потом западная магия приписала самого знаменитого персонажа Хэллоуина: Джека –хранителя и лорда этого праздника. Весёлого демона с тыквой вместо головы. А ещё позже Английский современный фольклор и детская фантазия прибавили к этому празднику неимоверное количество легенд и баек лишь отдалённо связанных с первообразом праздника.

Настроение сейчас - НИКОМУниКАБЕЛЬность.

Я научился видеть завтрашний день, в горящих гранях хрустальных пирамид. А пользы в этом нет. Всёравно что учить до зубов заученный урок.
Скажите, вас когда-нибудь преследовали числа? Автомобильные номера, холодные рекламные щиты, одежды людей, номера телефонов – все они кричат мне два числа. Как шифр пустоты, разгадав который, я разгадаю хаос. Двадцать три, двадцать семь – как всё просто. Как всё странно – двадцать три, двадцать семь. Число альфы и омеги Вавилона. Числа равновесия миров. Или просто паранойя. Но всё чаще и чаще.
Сегодня я вышел в старый свет. Но вышел в новом одеянье. И свет погас пред ним. Как мало нужно для того, чтоб поменять луну на солнце. Как много для того, чтоб заменить огнём бесконечность льдов. Для первого – только цвет, для второго – вся жизнь.

Для истории: Год: 2012 Месяц: 12 Число: 22 Время: 23:23:23
Итог: 2+0+1+2+1+2+2+2+2+3+2+3+2+3= 27

В колонках играет - ДДТ "Беда"
Настроение сейчас - Тщеславие...

Они воспевают меня, сами не понимая, о ком поют. Очередная новая жизнь без теней от домов, но в плену городов, пустых и холодных. Зима пришла. В мир, в сознанье, в душу. Снаружи, за окном лишь лёд, а в нутрии, в душе, падает тёплый белый снег. Тёплый, но такой же немой и бездушный. Я боюсь потерять в памяти её глаза. Совсем замёрзнуть этой зимой, не найдя её голос среди гула городов. Голос той, что ищу всю свою жизнь. Не заданные вопросы без ответов. Я верю в блеск чужих глаз. Но всё же ищу сияние. У меня больше нет права на ошибку. Вчера я видел театр зла и добра. Зло и добро сидели вместе возле костра. И мне было понятно, почему я не понимал, где тогда я…

В колонках играет - Мельница "Королевна"
Настроение сейчас - Свобода

Небо кричит о грядущей зиме. Ветра уже охвачены её властью. Очередная смерть моёй вселенной. Она опять умрёт, чтобы воскреснуть после первых солнечных лучей весны. Сегодня зажглась вторая Вифлеемская звезда. Люди бездушным строем маршировали под её лучами, не замечая… как всегда не замечая. Мы красим жизнь в цвета рассвета, на понимая что такого цвета будет и закат. Меня пленяет наготой весь этот город. Он гол, с ног до головы. Зимой и летом гол. Я вижу всё. Весь сок Москвы небрежно прячется за ширмою домов, канализационных труб. Но я слышу как шепчутся вороны.
Я видел сокола сегодня… опять. Если бы я мог выбирать, то я бы прожил все свои прошлое жизни, летя к восходу. Летя соколом. Но всю жизнь я был прижат к земле. Бескрылый, безголосый человек. Орлы – медлительны и апатичны, стервятники едят лишь гниль. А соколы летят стрелой куда-то вдаль. И кажется что их век – лишь полёт из вчера, в изученное завтра. В пыль пророческих страниц. Как жаль что в мою последнюю жизнь я не родился птицей. Как жаль что не способен издать свой соколиный крик.

Настроение сейчас - ТЩЕСЛАВИЕ

Где грань между самоуважением и манией величия. Где грань между советом, и ничтожным нравоучением того, что в сотни раз мудрее тебя самого? И почему мы иногда допускаем, что можем знать больше других. Почему мы уверенно решаем, по какому пути пойдёт пророк, не предполагая что он сам давно изведал все свои тропы. Ответ прост. Людям свойственно судить по себе. Коль он, обычный человек, живёт ничтожные десятки лет, так значит всем удел прожить не больше. Коль у него в конце пути – бездушный свет в конце туннель, так он решает, что каждый попадёт в его плен. И сделав выводы что так познал он всё и всех, начинает свой немой урок. И учит тех, кто смотрит на него сквозь сито облаков. Быть может именно поэтому я так не люблю порой людей. Их просто напросто сгрыз их лживый социум. Ещё много лет назад.

Как же меня пугает этот город. Особенно в дневные часы. С 10:00 – 15:00 город превращается в какую-то чёрную утопию. На улицы выплывают полуживые старики, безработные алкоголики, и больные физически и душевно инвалиды. Смрад улиц, туман, пробки. Ад подкрался настолько близко, что люди сами не заметили, как оказались на первом его кругу. С небес льёт вечный гнойный дождь, и трехглавый цербер бесщадно гоняет по холодным и безжизненным полям нагих людей. От дома к работе, от работы домой. Наверное поэтому я люблю ночной город. Ночь прячет морщины на лицах прохожих, грязь на когда-то белых домах. Порой мне хочется нарушить этот вечный цикл. Вспорхнуть, и пронзив море из бесчисленных комет, услышать тишину, которой мне порой так нахватает. Эти рынки из людей с кошельками вместо голов, эти больницы где лечат желание жить, эти школы, где учат пить кровь. Как хорошо уметь увидеть среди всего этого, тот свет, что прячут от вас… от нас. Людей с крыльями за спиной, детский смех, солнце и тепло лучей, запах Французских роз, и полет в небеса, замес-то падения в чёрное «ничего». Как жаль, что я порой забываю, что сам одарён этим взглядом. Как жалко, что порой я сам забываю о своих крыльях, принимая их за пустой рюкзак. Как жаль что все не видят их света. Как жаль, что их свет уже три тысячи лет никого не греет.

В колонках играет - Сурганова "Предчувствие смерти"
Настроение сейчас - Тщеславие...

Как то странно… Все пишут о любви тут. Дети грезят о принцах на конях и принцессах в тёмных башнях, старые девы мечтают о мужьях, а старые мужья о новых образов в своей постели. Нашедшие хвалятся находкой, потерявшие плачут о потере. А у меня ничего… только прах могильный, что вязкой пеленой осыпается с моей жизни. Что я могу сказать о любви? Нечего. Наверно просто никогда не любил как человек. Любил лишь как бог, один забытый раз. Я вечность, а люди – только миг. Зачем тогда влюбляться в того, кого потеряешь с приходом новой эры звёзд. Зачем сотню раз обжигаться, сам поднося к себе раскаленный метал. Хотя не буду строить из себя идеальный образ бесчувствия. Только за прошедшие 18 лет я поддался этому безумию 6 раз. Но гнал нелепость обстоятельств прочь. А теперь пришёл тот год, когда сало нужным задуматься, а стоит ли гнать? Стоит ли бежать до этой слабости людской. Стоит ли бить стёкла, разрезая и убивая всё и всех, а потом сидя в тени зашивать глубокие раны, жалея самого себя. Мне всегда была противна саможалость. Осталось 6 лет. Быть может, стоит перестать бояться, обрести хоть какие-то страхи…

В колонках играет - Сергей Маврин "Пророк"
Настроение сейчас - Тишина.

Однажды я победил небо, и за это мне дали ключи от всех дверей. И я открыл все свои двери. Но за дверями не нашёл их. Тех о ком молчали книги. Мне надоело звать. Я кричу в тени летящей вечности своей жизни, но они не слышат меня. Три тысячи лет назад, с небес на землю упала надежда. С ней упали моё имя, и моя вера. Три тысячи лет назад был издан первый зов, и он разлетелся по мёртвой земле негасимым светом. Три тысячи лет я жду на него ответа. Но слышу только гул. Гул от звенящих по мостовой копыт, треска от деревянных карет, крика жертв на погосте и звона топоров Французских палачей, гул от взрывов бесчисленных воин, воя метро, и ор летящих самолётов. И больше ничего.
Однажды один старый священник спросил меня: «Что может быть страшнее тех вечных адовых мук, о которых пророчит нам библия?» «Только вечное ожидание прощения, о котором так часто грезит ваша вера», - ответил я. Почему я заговорил об этом сейчас? Не знаю. В моей душе всё теплится надежда, что я найду. Ведь сказано: «Жаждущий, да напьётся; внимающий, да услышит; алчущий, да найдёт». Ну что ж, тогда и имя мне алчущий, ибо найду…

Настроение сейчас - Тишина.

Я верю им – немым картинам, теням бездумным. Я давно научился узнавать тайны, внимая шуму ветров, журчанию подземных вод, и шёпоту огня. Даже если это всего лишь вентилятор, канализационные трубы, и газовая конфорка. Спросите меня, что они говорят. Они так давно хотят, чтоб их слышали все.
«Тигр всегда полосатый». Иногда сериалы глаголят верные истины. Я могу одеться в огненные одежды, могу чувствовать, или быть камнем. Но мои полосы всегда при мне, ведь «тигр всегда полосатый». Сегодня я здесь, а завтра меня уже нет. Имя мимолётно, взгляд ещё короче. Я пришёл со скоростью света, и уйду быстрее летящий тени. Но это завтра. А сейчас я жду гостей. Не стучите в мои двери, они и так открыты. «Маскарад окончен, и пришло время снять маски. Я вне закона.» (АсФеррус Никн «Евангелие трёх небес» Глава 2). Не пугайтесь моего лица. Оно побледнело под томным слоем смертной пыли. Но в глазах всё ещё горит тот самый огонь… Грейтесь, грейтесь пока я ещё здесь… если конечно вам это надо.

Какая странная сказка. Не спетая, не рассказанная. Лишь написанная нелепой рукой. Для чего? Для кого? Какой странный конец. Точнее только его начало. «Евангелие трёх небес» … Нет, скорее «Небеса трёх Евангелий». Какая странная сказка… Нет драконов, нет принцесс, нет королей и злых ведьм. Есть просто невероятная тайна бытия, и тот кто видел всё то, что она рассказывает. Какая странная сказка. Мой полуночный бред, или самая великая правда? В какой ещё не придуманной истории, первые слова – являются словами сотворившими мир? Что она означает? Мой последний крик, или моя первая истина… Кто её автор – безумец или бог? Придёт день, и её прочтут миллионы, но не в белых бездушных листах, а в холодных гранях моих глаз…

«- Кто ты, упавший с небес?- спросил одетый в лохмотья старик, стоящий у его ног.
-Я бог! - прошептал Никн.
По толпе прошёл смех. Никн взметнулся, но боль опять пронзила его, и он вскрикнув схватился за голову. Опять подняв глаза на стены он рассмотрел неизвестные письмена, которыми был украшен свод.
-Что это за крепость?,- спросил Никн
-Вавилон – город семи врат!» (АсФеррус Никн "Евангелие трёх небес")

http://asferrysnikn.narod.ru/1simple.html