Солнце светит сегодня как-то неописуемо нахально. Вылупилось из туч и сияет холодно и не по-доброму. А должно ведь по всеобщему убеждению согревать и вселять надежду. Только ничего этого не происходит. Ну и хули ты тогда вылез, ёбаный блестящий небесный диск? Залупись в тучи обратно.
Осень вообще примечательна своим настроением. Флора дохнет, фауна эвакуируется, психи на всю катушку отрываются во время сезонного обострения. Ничего не попишешь – очей очарованье. Вот тебе, поэт, утренний подсрачник и пиздуй, родимый, ни свет ни заря в путешествие из Москвы в Москву, восторгаться окружающими красотами. Экипаж подан или же желаете бюджетно прокатится в дилижансе? Куча гниющего целлюлита бережно подпихнет вас туда колесным баулом. Доброе осеннее утро, вальяжно развалившееся в плетеном кресле на веранде загородного дома с чашечкой кофию, а то и рюмочкой коньячку, упиваясь красотами играющего красками сада, пишет в блокнотик: «…К привычкам бытия вновь чувствую любовь: Легко и радостно играет в сердце кровь…». А вам, поэт, по кочкам да по лужам вычеркивать восемь часов из жизни, а потом снова лужи да кочки.
Кидай же мутную голову на скомканную подушку и пусть тебе приснится Осень. И подольше не просыпайся, потому что та осень за пределами сна тебя не обрадует.