Ваныч,где-то согласна:после двух-трёх опусов Пастернака воспринимать всё сложнее,да - душу не палят,хотя безумно красиво..Но вот именно эти стихи о феврале всегда где-то внутри сладкой ноющей болью отзываются.Прямое попадание!
Как-то перечитала Пастернака,потом из меня вот это вылезло:

Листва взлохмаченных берез
Под резким ветром мается,
И мокрый,бледный поздний флокс
Как маятник качается.
Сквозь волны движущихся трав
Бурьяны-шоколадкой.
И дождь,натужно отрыдав,
Слезинки льет украдкой.
Душа как маленький зверек
Испугана циклоном,
Бежать стремится наутек
И бьет тоске поклоны.

Через пять минут возненавидела эти строчки:не я это,не я!Ну и не Пастернак,конечно...Просто вредно что-то творить под впечатлением.Вот в голодные перестроечные годы подрабатывала росписью матрёх.Зарабатывала на этом деле хорошо,их в Канаду увозили,там это было модно.Вот только потом года два не могла нормально рисовать:пёрла жёсткая матрёшечная линия - хоть застрелись...