Глупо, конечно, но весна, какая бы мерзкая ни была, - это всегда странное и неоднозначное время, "время в преддверии лета". С целым ворохом мыслей, которые кружатся вогруг - внутри головы и вне, а поймать их практически невозможно. Невозможно, не нужно, бессмысленно. Беспредельно открытое небо и бесконечная ненужность себя себе же. Беспрепятственно, бескрайне, без крайностей - не возможно. Такое время. Такие глупые ожидания. Что кто-то придет. А смысл? Отбрыкиваешься от всего, что не так, не такое, не обыное, нежданное. Отбрыкиваешься ожесточенно, злобно и - успешно.
Глупо.
Как всегда. Как и в любое другое время, но сейчас - виднее, ярче, жесче, контрастнее. Помнится и не помнится. Верится и нет. Видится и прячестся. В глубину, в самые дальние уголки долговременной памяти вся жалость к себе, вся собственная глупость, все собственное упрямство.
Ну и кто ты после этого? Слабак.
Ищешь закрытые двери, запретные двери, зеленые двери.. и проходишь мимо них, раз за разом, не замечая, отстраняясь, отворачиваясь в сторону урбанистически-мрачных пейзажей промзоны. Но и там - то же время, тот же воздух, тот же ветер.
Те же рельсы гудят и зовут.
Те же провода оплетают пальцы столбов вдоль дороги - неизвестной, такой же бесконечной, как небо, такой же непонятной, нездешней, ведущей в никуда и идущей всюду. Тонкие пальцы, тонкие тени, дальше и дальше, вне времени и пространства.
И кажется - еще немного и будешь самим собой. Сколько уже кажется? Какую по счету весну?