Остапа несло..
Когда я был мелким, меня каждое лето отправляли на дачу. Там жили бабульки и дедульки, играть было не с кем, летали жуки, которых я боялся до клацанья зубами, велосипед все время ломался, особым развлечением было хождение на платформу по вечерам - смотреть, как ходят поезда. Все.
Потом мой досуг целиком перешел под мою юрисдикцию, и с той поры поездка на дачу для меня стала ровняться геройству, которое я, тем не менее, старался не совершать.
Плохо старался, потому что утречком все же собрал свои вещички и поперся на вокзал. Ваще я люблю комфорт. И не люблю просиживать свою драгоценную задницу на деревянных лавках, но се ля ви.
Как показывает многолетняя практика, если уж я куда-то еду, то путешествие не обойдется без головожопских моментов. (Недавняя поездка в Яр - суть приятное исключение из правил, и то, склонен предположить, что это все из-за того, что у меня был правильный экскурсовод, пусть и виртуальный. Базаров! Цени, я тебя пиарю). В этот раз я приступил с самого начала. Я не знал, что нынче на вокзалах роют сраные подземные этажи. Еще не понял, нахрена там столько палаточек, ларечечков, кафешечек, магазинчиков.. За ними не видно касс. Предполагаю, что тут дело все же не во мне, просто Курский - головожопский вокзал.
Дальше - больше. Приезжаю, схожу с платформы, меня встречает радостный родитель, заявляет, что щас он побежит за цветами, а я "стой здесь, никуда не уходи" и сует мне в руки две сумки и собаку впридачу. И исчезает. И вот я как мудак, стою у стены с сумками и этим лохматым подобием щетки для обуви на руках. Потому что щетка у нас с характером и не желает, чтоб папа ездил куда бы то ни было без него. Мне становится неловко, и я присаживаюсь, чтоб не так мозолить глаза проходящим мимо людям. У меня затекают ноги, когда я резко встаю, с разгона прикладываюсь спиной о специально для меня выступающий из стены кирпич. Тут я понял, что это мой день и стал ждать неприятностей.
Но неприятностей не было. В какой-то момент наступило медитативное спокойствие существования в замедленном времени, как это бывает всегда, стоит только высунуться за мкад.
Пока ехали, заметил, что все маленькие города похожи друг на друга, но никогда не найдется двух похожих мегаполисов. Маленькие города - вне времени и пространства, плоскость, разодранная на кучу частей и разбросанная островами, и можно переходить с одного на другой, но всегда оставаться в одном и том же месте. Или наоборот - все зависит от направления фантазии.
Потом я поздравлял матушку с днем рождения, пасся возле ежевичных кустов, гонялся по мокрой, липнущей к ступням траве за все той же задорно тявкающей мохнатой щеткой для обуви, щурился в закатное небо, сидя на деревянном крыльце. Свел знакомство с сосенкой, которая недавно досталась матушке с куском земли. И дышал. И я подумал, что трава, небо, шуршание ветра - это все стоит двух часов дороги в душном вагоне. Потому что это маленькая копия большого мира, без которого я остался этим летом, где вода плещется о весла и сквозь ветви сосен видны низкие августовские звезды.. Красота, романтика, да-да, и прочий пафосный бред, ага, но все равно круто.
Мне было хорошо настолько, что на обратном пути я спросил себя, готов ли я повторить, но город уже помахивал облаками смога, гудел моторами машин, мигал солнцем, отраженным в окнах, и ответить я не успел.
