Я смотрю в стенку и протягиваю девушке книжки, чтобы записала на меня. Она улыбается, открывает формуляр… и вдруг как-то неестественно подскакивает, швыряет книжки на другой край стойки и нервно вдыхает воздух – как будто ее незаметно дернуло электричеством.
-Я ненавижу эту книгу! Господи…
Я смотрю на обложку и заливаюсь смехом. На ней нарисован большущий паук – какой-то жутковато-красивый, со стройными шерстяными лапками…
-Я их боюсь!!!

Тарантул. Вся книга – ни одного связного предложения. Ни одной большой буквы. Вместо запятых – «и». Поток сознания. Под кайфом? Обрывки испуганных мыслей, переполняющие голову.
Это невозможно понять с первого раза, это вообще невозможно понять. Только интуитивно, ассоциативно…
Но... после N-ной страницы ты кладешь рядом с книгой блокнот и ручку, потому что такая безжалостная атака чужими мыслями вызывает ответную реакцию.

Не страшно, просто неуютно.

Боб Дилан. Знакомое имя, но, убей Бог, не могу вспомнить ни одной песни.
Качаю. И открываю рот. Кантри.

«вдоль по черным ветрам и белым пятницам, они смывают воду и визжат о джунглях и у лени иммунитет к математике, он, сальный шаман, бог проходимцев… он высаживает цветы в их седельные сумки и говорит об Иисусе Храбром и заканчивая университет – трагедия, разбитая гордыня, пуста и не глубже комедии – грызет его тропу, его шум, его тень… откажись от разума сердца света и одобри светопреставленье, прогибы и фарс счастливого конца…»