я расскажу.

спишь. ворочаешься. и видишь такие идиотские, совсем [не в настроении] сны.просыпаешься.
часам к 3-4 убеждаешь себя, что если не уснуть,то на утро кто-нибудь вновь скажет,что у меня красноглазие.

будильник бешено рычит. значит утро.
плюшка уже тут как тут, шебуршит чем-то на столе. приходиться встать хотя бы для того,чтобы остановить шум.

смотришь в окно сквозь шторы. много снега. допиваешь ночной сок из кружки. бежишь собираться.
душ, тушь, фен...стандартно

дожевывая йогурт, накидываешь шарф, пальто, целуешь толстого в нось и убегаешь, вороша по дороге сумку в поисках единственного утреннего спасенья - музыки.

мокрые ноги и сонные глаза. спины везде. душные тесные электрички. такие [невовремя] кондукторы. спишь. затекает шея.
бежишь по метро. как дистанция. пару эскалаторов вверх и у тебя уже накаченные ножки.
сопишь и обиженно посматриваешь на того, кто опередил тебя в гонке за свободное сиденье.

закрываешь глаза и ,даже стоя, спишь.
ветер бросает волосы в губы. нежно щекочет раскрытую шею.
все чужие. только музыка с тобой. она твоя.

добираешься до универа в конце концов. опаздываешь, конечно. с румяными щеками врываешься в сонную аудиторию, полную слов, зевков и тихих пошептываний.
выбираешь конечно же самую дальнюю парту.. плюхаешься и целый день потом сидишь-сидишь, сидишь-сидишь.
руки болят. попы болят. живот стонет. глаза спят.

в перерывах интересничаешь. множишься. приобретаешь ,наконец, вкус.
и кофе самый вкусный у тебя на языке.

сбегаешь из универа уже в темноте. и вроде бы хочется заглянуть на выставку, сходить в кино, прогуляться по вечернему городу,увидеть тебя.. но сил нет и ты рвешься домой.
усталое метро и [лишь бы вытерпеть] электрички.

и вот она заветная. конечная. катишься потоком до маршрутки и там сжимаешься и просто проваливаешься в огни и собственные мысли до своей остановки.
выходишь. светофоры в сосульках. а под ногами нечто лужеподобное уже забирается тебе в ботинки.

на автомате доскальзываешь до дома.
достаешь ключи, которые так приятно звенят особенно такими вечерами.
хлопаешь подъездной дверью.
и видишь одну и ту же надпись детским кривым почерком на стене подъезда: " настя дура".

улыбаешься. всегда.
и про себя думаешь.. и правда ведь дура.)

вечерами потоками льются на тебя письма электронные, музыка из колонок, фильмы мегабайтами...
гладишь плюшевого. наедаешь его и себя до ночи.
ждешь звонков. потому что они могут вытащить из этих состояний разом.
но телефонный разговор опять получается скомканным и как будто вымученным.

надеваешь лучшее платье и думаешь, как можно не желать такую рядом каждый вечер.

закутываешься глубже в одеяло. стучит пульс и ты слышишь. за окном собаки. в голове свой голос.
ложишься спать.

спишь. ворочаешься. и видишь такие идиотские, совсем [не в настроении] сны......