Не люблю белый. Он какой-то мёртвый.

Тараканы-философы в моей голове считают, что проблемы вообще не существует. Ну, примерно у трети человечеcтва надуманные проблемы, а мне нельзя, что ли?..
Просто рана в башке - как реальная, так и на уровне плохо изученных нейронных связей, - требует заживления. Вот и всё. Пока не зажила, будет болеть. Если задевать - будет болеть. Но периодически требует перевязки, так что придется задевать. Всё, что остаётся, ждать, лечить и ждать. Без вариантов.

Задаюсь вопросом: вот я умная или дура?.. Если дура, то почему тогда училась на пятёрки? Если умная, почему тогда без денег, перспектив и *болезненная перевязка* способности качественно написать рассказ?

Провал с рассказом, кстати, очень схож с ощущением от невзаимной любви. Сердце так - раз - и выдрали. И сиди, жди, когда новое вырастет, а-ля печень у Прометея.

*кстати о печени: "Хофброй" - вещь хорошая, но не в сатанинский день* Ага, заканчивается Нетопырь. Завтра, наверное, меня будет нетопырить...

Наверное, я все-таки не слишком умна. А то, что это признаю, заслуга не мозгов, а житейской мудрости.
А ещё я не талантлива. Я ведь сама всё понимаю: те, кому дано писать, просто пишут. Просто потому, что это потребность. А с моей частотой появления потребности - это не талант.

И возникает вопрос: что мне со всем этим делать?.. Всё-таки природа недодумала. Надо было продумать систему обмена жизнями. Я могла бы отдать свою тому, чья жизнь больше наполнена смыслом. Э, сложно жить на свете рефлексивным гражданам. Ну, зато я ответственная. Буду приносить пользу до последнего вздоха. Хотя сегодня, пожалуй, пользы от меня уже не много...

Да ладно. Быть обычным муравейчиком не плохо. Работа, кино, природа, книги, музыка. Даже такому не слишком умному и не слишком талантливому челу, как я, всегда есть чем заняться. Всё так, как надо.