Она раньше любила слушать дождь, сидя у окна. Одна. В тишине. И мечтать.
Как же она любила мечтать!!! Боже, она верила в волшебников и исполнение желаний.
Нет, она не была глупа, просто это было для неё каким то таинством, детской невинной забавой.
Это было только ЕЁ и ничьим больше. Маленький секрет, маленькая отдушина.
Там ей было хорошо, там не было слёз, не было горечи и разочарований. И боли тоже не было.
Она не любила боль. Не физическую, а душевную ... Ту, что жжёт изнутри, разъедает, рвёт на части, оглушает и мучает. Ту, что заставляет надрывно ныть беспокойное сердце и саднит душу.
Она пролила море слёз. Она жалела себя, не понимая, что этим "убивает" себя с двойной силой, но ... ОНА - такая! Эмоции для неё и есть сама жизнь. Нет эмоций - нет и её ...
Боль. Она многое могла бы рассказать о боли. Она устала бороться с собой, как Дон Кихот с ветряными мельницами. Это пустое ...
Она часто задаёт себе вопрос, что не так? Ответа нет ...
Просто она не такая, как все ... Она хочет укрыться от всех, спрятаться. Но где?
В своём мире. Только там. Где тихо и спокойно. Уютно и так тепло. Она снова счастлива.
Она больше не боится. Слезинка скатывается по её щеке, солёная ... но это не от горечи и обид, не от боли или бессилия. Нет ... Она плачет от счастья. На её губах играет чуть заметная улыбка. Она знает, теперь всё будет хорошо. Обязательно будет ... Иначе нельзя.