Растекаемся слезами, расспаемся розами в комплиментах, и все ради одного, ради чего не спрашивайте, губы так замерзли, что я не смогу сложить их так, чтоб произнести это слово. Слова. Слава. Через слова приходит слава. К кому-то. А кто-то сидит с окном по левую руку и смотрит в окно, ковыряя ручкой в виде пера с надписью "Пушкин" в ухе и размышляя о бренности всего сущего, которое так паршиво к нему отнеслось и славы не дало. Все равно слова же. "Ты - человек который очень чувствителен к словам, ты всегда слушаешь все что тебе говорят и составляешь мнение, всего одно слово может кардинально изменить твое отношение к человеку, а он даже не поймет - какое." Я и сама не пойму. Только осадок останется душой. Душит. Играть словами приятно. Они как мячики отталкиваются от пола и прилетают в руки. Упругие шарики из гранита. Из пуха. Из человеческой плоти. Из злобы и рвоты.
Вы видите несоответствия? А я н знаю, является ли ими то, что происходит. Я в недоумении, я в заморозке, я настороженно жду развития событий.
Я циник? Да нет, позвольте, это, право, бредятина, монсеньор. Я не циник. Я избитая собака.