В пьяную голову лезут трезвые мысли. Но поступки всё равно неадекватны.
Ночь в призрачной дымке хмельного настроения кажется чужой и враждебной.
Его глаза - порочными и злыми. Прикосновения - возбуждающими. Поцелуи - любимыми.

Утро скрутило сознание в узел и прибило к заркалу взгляд, остановивышийся на растёртой чужими руками туши.
День забрал все силы, накрыл пустыми разговорами и потянул за собой вечер.

Но как-то несложенно вклинивается во всё это его взгляд. Через всю маршрутку он впивается в сердце и неожиданно целует в губы.
Я делаю вид, что не моё сердце бежит позади маршрутки с криками...Я люблю тебя!....
Я спокойна.
И вечер с подобным моему спокойствием голосом подруги зовёт на улицу.
И я ухожу.

Не убивай меня...мне это не страшно...