это, кажется, я.

а это совсем не я.
ну и зачем я пристала к нему? приезджай да приезджай.
всё равно он не Остап Бендер. А Остапу Бендеру и подавно я бы не говорила.
"-"Один поцелуйчик",- говорит болльшое незнакомое, расплывающееся ,по мере приближения, лицо... ощущаю во рту инородное тело,- судя по всему,-язык этого незнакомого лица.
В моём пьяном мозгу белый бесконечный лист и на нём только одна фраза синим фломастером. Приходится воспроизвести с таким троеточием в конце, что бы казалось, что на листе ещё куча текста-"Девушка,- это не туфля! её нельзя просто так взять с полки и надеть! "Лицо удаляетя безвозвратно, как последний вагон поезда. Остаётся помахать плваточком.
дурацкое чувство, как-будто я должна была целовать это лицо и то,на чём оно держится... я глажу его по голове, как мама ребёнка, у которого отобрали новый мяч и говорю, что будет другой,лучше ,с рисунком,что он встретит новый, хороший мяч, который будет его любить и готовить блинчики по утрам, может быть, это будет Света или,наоборот,-экзотическая Эльвира с налётом лёгкой нимфомании и будет давать ему себя "накачивать" даже не с утра до вечера, а до потери идентификации (????сюда подходит это слово?) времени суток.
но меня зовут не Света и , тем более не Эльвира. и мне на ту дорогу, на которой я села в этот высококлассный иностранный драндулет , и я слишком пьяная, что бы понимать, зачем я села , но я не туфля. "ты хороший чувак и будет у тебя мяч!"-говорю и хшопаю дврцей. а ощущение,- что он совсем не "чувак" а , скорее,-"мишка гамми" и скорее нафиг спать, пока меня не занесло ещё в какой-нибудь драндулет не повороте.