Осень на излёте. Ноябрь. Незаметно пролетел сентябрь, с его любовью примазываться к недавно прошедшему лету, октябрь закончился, прошелестев влажным золотом листьев, осыпающихся с пасмурного неба, по мокрому чёрному асфальту. И вот, наконец, ноябрь. Привет, ноябрь, давай дружить. У нас есть ещё немного времени. Кажется, каждый год, вот уже много лет подряд, так или иначе я что-нибудь пишу в это время. Возможно, это моё время. Ведь только ленивый не пишет про осень. (с) Осень с её декадентской, острой, болезненной красотой быстрого, неизбежного и неотвратимого умирания всего вокруг. Осень, превращающая яркую, сочную цветную фотографию лета в бледнеющую рыже-коричневую сепию, которую затем зима обесцветит в свою чёрно-белую картинку. Время ледяного ветра, ледяных, несмотря на любые перчатки, пальцев, ледяного и всегда чуток красного носа. Время огромных шарфов, длинных пальто, втянутых в рукава рук, поджатых в ботинках холодных пальцев ног. Время крепких обжигающих напитков, маленьких фляжек, спрятанных во внутренний карман пальто, горьких сигарет, дым от которых пахнет теперь так по-особому. Время удивительного, непостоянного и капризного неба, которое то словно пытается придавить тебя к земле, накрыть своим серым и грязным ватным одеялом, то взмывает в недостижимую для лета высь, соблазняя последними золотыми лучами солнца или яркими искрами звёзд, то, будто обидевшись, швыряет тебе в лицо ледяную крупу первого снега, а потом, когда обида превращается в грусть, снег превращается в дождь. Кажется, будто осенью природа решила перед смертью успеть всё и сразу: петь и танцевать, плакать и смеяться, созидать и уничтожать. И вот уже каждый новый день не похож на предыдущий, мороз сменяется оттепелью, из-под первого снега выглядывают живые цветы, голые чёрные деревья завистливо глядят на своих всё ещё зелёных собратьев, а автомобилисты традиционно делятся на два лагеря: пора менять шины/рано, надо ещё подождать. А в этом году ещё и зима, который год уже опаздывающая, как нерадивая студентка, проспавшая к первой паре и сдуру влетевшая не в свою аудиторию, внезапно пришла в самом начале ноября, лишив меня возможности насладиться истинным осенним, мокрым и тёмным ноябрём. Нагуляться по его просторным, свободным от праздной летней толпы, паркам, надышаться его холодным горьким воздухом. Ну что ж, будет ещё одна осень, надо лишь немного подождать. Осень — моё любимое время года. Время одиночества. Терпкого и сладкого, как запах опавших гниющих листьев. Тягучего и леденеющего, как застывающая по ночам в свинцовых лужах вода. Гулкого и пустынного, как длинные одинокие улицы, на которых темно уже в пять вечера, а разноцветные окна, блеклые фонари и фары машин создают удивительные калейдоскопы цветовых пятен на глянцевом асфальте. Одиночества, острого и настоящего, как нож в животе. Честного. Зима укутывает всё своей сияющей снежной шубой, зима говорит, что одиночество — миф, такой же, как жизнь и тепло. Спи, забудь, говорит зима, и ты веришь ей. Весне совсем не до него, она торопится оживить всё вокруг, у неё слишком много дел и восторга. Лето прячет его за вуалью изумрудных листьев, украшает цветам и ягодами, лето говорит, что жизнь прекрасна и вечна, и даже август отказывается поверить, что всё закончится. А потом наступает осень. Осыпаются декорации листьев и всё становится вдруг так, как оно есть. Осенью мне всегда очень хочется умереть вместе со всем, что умирает, улететь вместе со всеми, кто улетает. Но листья, мечтая лететь рядом с птицами, падают только вниз... (с) А потом, однажды утром я открываю глаза и понимаю, что уже умерла. Вместе с осенью. За окном и в душе становится ясно, чисто и светло от свежего, выпавшего за ночь снега. Я умираю вместе с осенью и оживаю вновь вместе с зимой — вторым моим любимым временем года. А может, мне лишь кажется, что я оживаю... Тот ли феникс рождается из пепла, так похожего на свежий снег?.. Тот ли, который сгорел в рыжем костре из осенних листьев?..
Я знаю, зима в роли моей вдовы. (с)
как-то так.
