Осенний мороз пробирал до костей. Она сидела на лавочке и дрожала от холода и ветра. Уличные часы пробили 7. Утро, скучно и неприятно…по улице ползут еле живые, ещё спящие и очень редкие прохожие, мысленно проклиная жизнь за то, что она заставляет их идти так рано в то ужасное место, которое называется работа. Их ненависть нависает над городом…убивает и порождает…А она просто сидит. Ей некуда идти и не куда спешить. Она молча созерцает всё происходящие, бездумно пребывая в зрительном зале, а через некоторое время, когда её разум окончательно очнётся и почувствует, что пора, она выйдет на эту тропу войны. Но сегодня ей не удастся умереть.
Она высыпает мелочь из карманов…все эти копейки, которыми до сегодняшнего дня пренебрегала, оказались единственной опорой. Грусть, заполнившая её сознание, казалась неимоверно огромной по сравнению с тем, что она испытывала до этого. Ей хотелось кричать от собственного бессилия. Но она знала, что случайностей не бывает и всё в жизни неизбежно. И может быть, именно этот день она проживёт не так.
………Гулять по крышам не так уж весло, но скоротать время до долгожданного вечера необходимо.
………Холодные и не свежие булки можно сравнить только с гнилыми яблоками, но когда хочется кушать, всё кажется вкусным.
………А днём даже очень тепло. Почему бы ни поспать в тихом лесу, как бездомный пёс.
Вот она - тропа войны. Она начинается там, где заканчивается мирная жизнь. Где все люди братья и сёстры, где пивом может угостить любой встречный за пару слов или предложений, только бы их говорила ты. «Ты думаешь, что это всё бесплатно. Нет, дорогая, ты отдаешь себя за это. Бесплатный только сыр в мышеловке. А ты уже давно туда попалась», - говорил её разум.
А потом два таких же бездомных бродяги будут драться за неё, как за кусок долгожданного мяса. И кто-нибудь из них непременно умрёт…Она, как переходящий трофей, пока есть игроки, есть и приз….
