Вчера вечером читала стихи.
Дошла до этого и не поверила своим глазам, думала глюкануло. Перечитала снова. Нет все верно.
Улыбнуло очень.

К мужчине путь лежит через желудок,
А к женщине лежит через майдан.
Где был? С кем пил? Куда ты и откуда?
В прихожей, как обычно, чемодан.

Молилась ли ты на ночь, Дездемона?
Какого черта фикус полила:
Погиб тайник и вся моя надежда,
И вера, и любовь, и все дела.

Твоя любовь - тупой кухонный ножик,
Моя любовь - глухой водопровод.
И наша страсть от пункта А, быть может,
До пункта Б когда-то доведет.

Вся жизнь твоя похожа на будильник,
Моя - на придорожную траву,
И в трех шагах летает приведенье,
Любовью нашей я его зову.

Поезд убегал и, пуская дым,
Я себе шептал: "Станция Надым".
Уренгой, изгой, я почти погиб,
Но бумажный лист мне к щеке прилип.

И сорвался я соколом к тебе,
Ты у пункта А, я у пункта Б.
По прямой лечу, даже не сверну,
Разве что в четверг в баню загляну.

Пенье птиц в садах, запах папирос,
Я принес тебе два букета роз.
Ты смеялась вся, мусор вынося,
А я плакал весь, утирая нос.