Иногда можно получить от жизни чуть ли не все, что только захочешь. У меня вышло похоже. Не стоило. Я все еще не счастлив. Более того! У меня даже почти не осталось надежды. Для начала я хотел бы найти ответ на вопрос. Это на самом деле волнует меня. Почему же люди не могут быть проще? Если бы никто ничего не усложнял, о недопонимании даже бы не задумывались. Я все время стараюсь помочь, по-моему, даже частенько выходит. Почему они не хотят помочь мне? Наверно никто никогда даже не дочитает до сюда, кроме автора разумеется. Ведь это волнует лишь меня одного. Я бы хотел найти совершенно не знакомого человека и поплакаться ему первым, а потом может даже выслушать его. От чего я написал что я не должен его знать?! Пусть лучше будет старый знакомый! Я часто пишу стихи друзьям. Я их всегда отдаю им и ничего не оставляю себе. Черновик, например, я кладу аккуратно рядом с мусоркой, в надежде что кто-нибуть его как-нибудь прочтет и подумает:"Эй! А это парень неплохо писал...)" Да, он обязательно улыбнется. Не подумайте что я пишу светлые стихи! Если я пишу не о чем-то плохом, стих получается корявым и не выстроенным. Зато когда я берусь за печальную реальность, все получается будто я полжизни сидел над одним стихотворением. Я убежден, что у меня нет таланта. Все получается так потому что я искренне несчастен. Кстати, чуть не забыл. Весь этот геморой и суицидальный бред из-за неискренности человека, которому я решил доверять. Я чувствую, что она мне постоянно что-то недоговаривает. Она не так уж и умна чтоб спасти меня от всех мук, но только с ней в последнее время я спокоен. От нее я могу получить все что только захочу, кроме той самой искренности. Она, наверно, меня любит. Все время мне твердит об этом. Я ее как сказала бы она "сомневаюсь",(Это не значит нет, но и не да). Мы вместе не так давно, а кажется уже целую жизнь. Мне наскучило. Пойду займусь чем-нибудь еще. Надеюсь я найду в себе силы продолжить свой бред попозже. Недели через 2.