КОМНАТА.
В восемь утра, на платформе ожидая метро, в моей голове играла музыка. Неизменная и мало кому понятная, как и мало кем любимая BJORK уносила меня как можно дальше от окружающей реальности. От толпы недовольных, не проснувшихся людей, пытающихся поспать еще немного: стоя, сидя, поднимаясь на эскалаторе. Это так приятно, когда ты находишься среди этих людей, и вроде бы ты часть этого мира, но есть у тебя что-то, что отделяет тебя от них, что делает тебя особенным, не похожим на других, возносит тебя несколькими сантиметрами вверх – это музыка в твоей голове. Ты как будто становишься невидимым, этаким маленьким божком, который все видит, все слышит, хотя в ушах у него наушники и все думают, что ты их не слышишь. Божком, наблюдающим за его созданиями и складывающим все их слова, жесты, эмоции в особую коробку из под обуви, которая, до поры до времени будет пылиться в кладовке на верхней полке. Эта музыка доставляет тебе такое необыкновенное удовольствие, что ты непроизвольно выглядишь неприкосновенным, неуязвимым, не таким как все. Это проявляется в твоей походке, взглядах и в твоей таинственной улыбке. И каждый, кто видит тебя, всегда задумывается над тем, что играет в твоей голове, и некоторые люди готовы многое отдать за то, чтобы послушать хотя бы несколько секунд, не надолго прикоснуться к твоей тайне...