Моему бывшему другу-поэту посвящается... Быть может, он когда-нибудь поймёт свою ошибку - сделать своей женой человека, который утопил его в бытовухе, который убил в нем человека... Вспомнился он мне этой весной... лучший человек-романтик... а теперь... прощай, Славка... ты уже не звонишь... ты уже не тот человек... у тебя есть друг...старый добрый друг... ну что ж... я должна забыть... прощай... это была лучшая весна в моей жизни и во многом благодаря тебе... прощай... судьба не терпит повторений... Говорят, что ты снова пишешь... Говорят, что-то гениальное сочинил... ну да... может... ну, конечно, ты и не подумал со мной поделиться... да... теперь мы чужие... как ни больно, но это надо признать... прощай...

Смерть поэта.

Поэту приснилась муза...
Красивая, юная дева...
И вдруг он проснулся утром...
И жить ему так захотелось...

На солнце черные пятна
Привидились из ниоткуда...
Жена ушла на работу...
А он в ожидании чуда...

Стихов он давно уж не пишет...
И голос его смолк в ожиданьи...
Затихли последнни ноты...
Реквиема на прощанье...

Безмолвие белого снега...
И девственность белой бумаги...
И ветер в распахнутых ставнях...
И силы и воля на грани...

Ошибкой стала дорога...
С той, что не чувствует боли...
И стало смертью поэта...
Свыкание с новой ролью...

Немыми стали губы...
И пошлыми стали признанья...
Всего лишь скажу:"удачи"...
Тебе, Непоэт, на прощанье...

13.11.2005