Я больше не могу писать, потому что "от большого счастья стихи не пишутся"(с)...
Но, может быть, когда-нибудь, спустившись по каменным ступеням к самой кромке чёрной воды канала, вдохнув прелый запах тины, что-то проснётся во мне и я смогу снова нарисовать тот маленький мирок... А там, всё как и прежде, неизменное: жёлтые дворы,
утренняя прохлада,
солёный воздух и
люди, отражающие это в своих калейдоскопических глазах.....