Пока он не был поэтом,
Сталь в руках его звенела,
И тянулись за советом
Люди всяческого дела.

Но коснувшись авторучки,
Молоток упал под ноги.
Пару слов связав до кучки,
Стал он жертвой слишком многим.

В голове запели музы
Голосами от Сирены,
И поставили у лузы.
Вот такие перемены...

Дальше станет ещё хуже!!!
И у мусорного бака
Он народу будет нужен!
(Хотя жизнь диктует всяко...)