Жизнь начинается на вокзалах. В грязи. После утреннего дождя. Там, где лужи отражают прошедшее время и капли, которые проглотила вода.
Жизнь начинается на вокзалах. Где раскосые скифы готовят шаурму-шаверму. И капельки пота стекают по лицам. И жесты точны, как танец жреца у священного дуба.
Жизнь начинается на вокзалах. Где выебать можно кого угодно. Мальчика. Девочку. Или старуху. С пиздой, морщинистой, как Гималаи на карте.
Что остается, когда ничего не осталось? "Молодой человек, купите сосиску в тесте...". – "Дура! Побойся Бога!". – "Мать вашу! Еб вашу мать!".
Пидоры ходят кругами. Пидоры курят в общественных туалетах. И дрочат, уткнувшись глазами в бездну. И шепчут молитву: "Отче наш, иже еси...".
Кожаные менты грезят строительством Храма. Кожаные менты целуют в глаза и губы всех проходящих мимо. И кстати, кто там придумал, что убийство – великий грех?
Жизнь кончается на вокзалах. "Скорый поезд номер один отправляется со второго пути. Будьте внимательны и осторожны".
"Спи, моя радость, усни...". Главное, чтобы птицы не насрали на голову. Чтобы менты не убили в приступе щедрости. Как боги, дарующие пизду или хуй, чет или нечет, жизнь или смерть.
Жизнь начинается на вокзалах. Жизнь кончается на вокзалах. Господи, я кончаю. Стало быть, я живу