Jewel_of_the_Sea, в каментах предыдущего поста задала мне вопрос:
01-06-2007 22:21

Сиротка_Мегги,
про последнее стихотворение, мне оно почему то кажется достойным уважения.

и скажи ка тогда, что из стихов ты считаешь действительно поэзией?"

Я решила ответить отдельным постом, потому что камент получился довольно большим. А речь идёт о стихотворении из сегодняшней рассылки.

Теперь моё мнение.
Подчёркиваю - моё, и оно совершенно не должно совпадать с чьим-то ещё мнением. Я сама не поэт и не критик.
Я люблю хорошие стихи, где есть ритм, и рифма, где смысл и форма.
Это не значит, что люди должны либо писать стихи, которые будут нравится без исключения всем, либо не писать вообще. Огромное количество людей пишет стихи. Но пишут для себя, просто нравится.
Кому-то нравятся Петросян и Аншлаг, я же считаю, что это пошлость и профанация.
Так и с поэзией.

Возьми кусочек из обстёбанного мною опуса:

Душу испепеляли слова,
а дышать было как на подлодке,
каруселью неслась голова
и не только от выпитой водки.

Я уже не говорю о стихотворном размере.
Что значит - "дышать, как на подлодке"? Подводники уходят в рейс, скажем, на полгода, и прерасно несут службу, кстати, очень нелёгкую. А представь, если бы они все астматически задыхались всё это время? Аффтар имел ввиду, очевидно, затонувшую подлодку, где всплытие невозможно, а кислород заканчивается. Но это уже совсем иное.
Дальше.
"Каруселью неслась голова" - это как? Это типа голова, отделившись от туловища, бешено вращалась? Может быть, аффтар хотел сказать, что у героини кружилась голова - от захватившего внезапного чувства, от близости обаятельного мужчины, от вина или шампанского?
Однако напиток упоминается весьма прозаический - водка. Как говорицца - не бывает плохих женщин, бывает мало водки. Т.е. герои стихотворения наклюкались вусмерть, и с кем там трахацца - практически по барабану - голова улетела на карусели, а они, получаются, без трёх минут муж и жена. И все дела.
Кароче, ты сама задумайся - это же смешно и коряво. Пусть человек пишет, что угодно - это его право. А моё право - обстебать то, что он не стесняется выставить на всеобщее обозрение.
Причём знаешь - я вредная просто такая, я и на те стихи, что мне нравяцца, тоже пишу пародии.))) Вот однажды прислали мне песню. Замечательную, как мне кажется. (А кто-то скажет - отстой). Ну так я рыдала над ней, потому что очень близка она мне, песенка эта.
А отрыдавшись, я написала на неё аж две пародии. Вот глянь)))

Оригинал.
Живущая на сквозняке.

Живущая на сквозняке
В сыром дому, продутом косо.
Три грубых перстня на руке.
Железно, сходу все вопросы.
Углы локтей и скулы плеч
Души бездонной угловатость.
Углами плачь и смех и речь.
Нормально - горе или радость.
Любила, было...Сходу льнут.
Потом уйдут - заране знает.
Неисправимый неуют
Её, свистя, сопровождает.
Бывало всяко на векУ,
Ещё не всю прошла науку.
Молчит... Приблудному щенку
По-детски протянула руку...
СКВОЗНЯЧОК.


В квартире, где свищет сквозняк и висит паутина
Сижу и смотрю, как горит, оплывая, свеча.
Нет света, воды и со стенки свалилась картина.
И кольцам железным не в такт мои зубы стучат.

Мужчины, что липли вначале, ушли вереницей,
Устав от моих угловатых локтей и ключиц.
Я их не держала – они же свободны, как птицы!
Но в доме пропало немало хороших вещиц.

И голые стены меня окружают отныне.
Стою, сирота-сиротой, и смотрю в потолок,
Где люстры хрустальной, увы. уже нет и в помине
Лишь спит в уголочке блохастый, с помойки, щенок.





СКВОЗИТ!

Стою, открыта всем ветра
И стены дома не спасают.
Углы локтей то тут, то там
Повсюду дыры пробивают.

Проблема эта нелегка,
Но не могу я жить иначе.
Моя железная рука
В железных кольцах от Версаче

Любила. Было. С ходу льнут.
Потом махалом не отмашешь.
Неисправимый неуют
От этих колей-петей-сашей.

Как стая брошенных щенков
Они мне тычутся в ладони.
Мне - Королеве Сквозняков,
Некоронованной на троне…