.. бывает говоришь себе как бы «Я не буду участвовать в этом спектакле, не буду..»
А потом вдруг понимаешь, что ты уже в нем участвуешь и это просто текст у тебя такой: «не буду..»
йо-йо всегда возвращается в пальцы, которые его бросили,
в любимые пальцы, в любые - пусть обкусанные, измученные осенью.
возвращается, ласкает ладонь круглым боком,
и пальцы подушечками поворачиваются к небу: "слава Богу,
есть за что держаться."
Когда ты просто сидишь в миллиметрах от меня,
мои лопатки замыкаются в железные бездыханные цепи.
Мне хочется измениться.
За это можно поплатится привычкой ... существовать.
Всё никак нет времени.
...
Оно исчезает в телефонных трубках...
Скучно - это как мне сейчас: каждый день куда-то, а хочется одного.
Взять молоток и крошить себе кости.
вот так посмотришь
все кругом такие замечательные
такие умные-остроумные
и фотографы зашибенные, и стихи пишут, что ах
и все о них/в них/с ними
и вроде бы проснуться здоровому эгоизму
вроде как я же тоже, как же я
я же вот тоже с фотоаппаратом в зубах, с авторучкой в жопе
а нет
у меня в гардеробе 4 майки мышиного цвета, и я чудесно так гармонирую себе с бетоном
меня кроет с одной бутылки пива
потому и молчу
Я не то что схожу с ума, но устал за лето. За рубашкой в комод полезешь, и день потерян. Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла все это -- города, человеков, но для начала -- зелень. Стану спать не раздевшись или читать с любого места чужую книгу, покамест остатки года, как собака, сбежавшая от слепого, переходят в положенном месте асфальт. Свобода -- это когда забываешь отчество у тирана, а слюна во рту слаще халвы Шираза, и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана, ничего не каплет из голубого глаза.
Я люблю эту жизнь ... только хотя бы за то, что в ней уж слишком всё слаженно и продуманно. Ничего не происходит просто так. Каждые прожитые час/минута/секунда/ космически важны...
Я запутался в своем огромном, безразмерном, как американская одежда, счастье. Оно всплывает в лужах, просвечивает сквозь пальцы красным, прячется в шкафу вместе со вчерашними чудовищами и оставляет следы на потолке.
- Как тебе может быть хорошо, если ты третий день сражаешься с кровотечениями?
- Понимаешь, я живой.
с каждым днем, всё страшнее и страшнее читать о подробностях смерти Хита. находятся всякие лишние, которые смело заявляют о его наркозависимости, добывают какую-то лже видеозапись с употребление вышесказанного, постоянно в чем-то обвиняют, какие-то глупые и пустые намеки...оставьте его уже в покое. Парня не вернуть, чего теперь докапываться и крутить "правдой" - он был вот такой, он вот такой...ну какая теперь разница. а если уж так хочется настоящей правды, то почему органы высшей власти молчат и крутят, почему всё кругом такое пассивное...почему позволяется столько беспочвенных обвинений...
его смерть стала своего рода каким-то двигающимся колесом, которое задело сердца многих...даже тех, кто и представления о нем не имел...
Я устал и умиротворён до такой степени , что хочется бегать с бензопилой по городу , оставляя за собой куски живой плоти и смешивая багровую липкую жижжу с осенними листьями.
наедене со своими мыслями как малолетний даун с высоковольтными проводами .
Окружающая действительность ,в большей степени, агрессивна - она разлагает. Чтобы стать гавном надо всего лишь ничего не делать, в противном случае - надо сопротивляться и работать над собой. А никто и не говорил что будет легко...
почему в жизни нет такой вещи как "контрольная точка восстановлния"?..хочу всё исправить. всё по-другому. хочу быть жестоким. действительно жестоким...дайте мне пистолет и я покажу что могу убивать...отведите меня на крышу и я покажу что не боюсь...уберите близких и я покажу что нет чувств...покажу. буду играть роль безчувственного, жестокого...как камень. нет, как кусок стали...я покажу что могу быть таким...но то буду не я. лишь игра...роль... зачем всё это? зачем эта ложь, жестокость?..это лишь стена. попытка уйти от реальности, скрывшись за собственноручно выстроеной стеной. будьте собой...вживаясь в роль, вы делаете больно другим и причиняете боль себе, даже не задумываясь об этом...
В колонках играет - Infected Mushroom - Heavyweight
Закрой глаза, слышишь? заткнись и слушай... наступит день и все вокруг рухнет... мир начнется заново и мы с тобой будем фигачить румбу на осколках истории... что будет первым? признаком того что скоро все закончится и океан травы поглотит мегаполисы...
Звуки грома или конец мироздания, отделяя запятыми и прочими знаками препинания мысли пораженных участков мозга, выпуская на свободу самок кенгуру и вздорные фантазии, разрезая свой сон бензопилой дружба, запивая кошмары кефиром из банки спасаешься от неизвестного шепота сквозь оконные рамы, шорохов улиц и ночных фонарей, запрыгиваешь на стены улыбаясь теням тополей через окно подсматривающих за тобой, за жизнью кролика в волшебной шляпе, оставленной дыркой вниз в запыленном чулане, ожидаешь момента, скрипа дверей...
Свобода - она только в голове. Ее нет в формальным бумажках, ее нет в отсутствии стен и заборов, ее нет там, где ее не способны чувствовать. Можно быть самым свободным человеком, сидя в тюрьме. И можно быть самым строго ограниченным узником, не будучи связанным по жизни ничем. Свобода она там, где горизонт души и разума. И пока там, внутри тебя, не появится твое собственное солнце, способное светить ярко, не смотря на любую погоду в мире реальном, до тех пор никакой гармонии с собой и миром. "Но если ты полюбишь, ты перестанешь быть свободным!" - сказала мне одна девушка. А я до сих пор верю, что в настоящей любви свобода никуда не уходит.
Я почему-то всегда оборачиваюсь вслед автомобилям и автобусам, из которых выхожу. И людям всегда вслед оборачиваюсь. Не понимаю, как, попрощавшись, можно тут же отвернуться и сделать независимый вид. Надо всегда до последнего говорить о чём-то, держать за руку, смотреть в глаза. И если исчезать, то -- резко, сразу.
Скучая, мы замечаем время,а развлекаясь-нет. Это доказывает, что наше существование счастливее всего тогда, когда мы меньше всего его замечаем: отсюда следует, что лучше было бы совсем не существовать.
ты живешь себе, живешь. ты любишь, мечтаешь. ты работаешь над собой и совершенствуешься, ты пополняешь свою бедную голову разнообразными знаниями. ты придумываешь себе правила или подстаиваешься под чужие, играя в жизнь. расставляешь приоритеты. любишь. ненавидишь. дружишь. дружишь с кем-то и против кого-то. дружишь против себя. ломаешь других, идешь по головам. идешь к какой-то цели, достигнув которую, ухмыляешься и идешь дальше, к новой. побеждаешь и проигываешь. находишь и теряешь.
но однажды, однажды вот таким поганым утром просыпаешься и понимаешь, что все эти ценности и приоритеты - полное говно. у тебя исчезают цели. ты понимашеь,что жил не так, а как жить правильно - не знает никто. ты понимаешь, что все, что ты любил и любишь - любить нельзя. ты понимаешь, что то, что ты нашел, у тебя отняли.
ты один. просто ты теперь один. без мыслей, без целей, без галочек и палочек в голове, без сраной искринки в глазах.
Ужасная новость пришла к нам из Австралии: вчера в автокатастрофе погиб am-райдер Flip - Шэйн Кросс (Shane Cross). 20-летний Шейн разбился на мотоцикле вместе с товарищем по команде Али Булалой (Ali Boulala), который сейчас находится в больнице в критическом состоянии.