Не знал признаться какое название дать этому... может потом и поменяю... Кстати это будет первым что я отдам на редактирование критику... анонимно конечно... не хочу чтобы он узнал кто это...я еще не готов к этому.
Архангел
Он шел к небольшой церквушке, не обращая внимания на прохладный ветер и слезы неба падающие на него. Сегодня он был одет явно не по погоде, и сильно выделялся из толпы. Но здесь и сейчас толпы не было, и только одинокая фигура в белоснежной рубашке пересекала площадь.
Подходя все ближе и ближе, его дыхание учащалось, руки все сильнее сжимали друг друга, а мысли все хаотично метались в голове. Он не был в подобных местах уже лет десять или пятнадцать. Каждый шаг приближающий его ко входу давался все сложнее. На ноги как будто подвешивали груз, который становился тем тяжелее, чем меньше пути оставалось до порога.
И вот он уже поднимался по ступеням и замерев возле входа, прислушался. Сердце громко стучало в его груди, но в нем уже не было страха, только большая неуверенность, отдавалась небольшой фальшью в симфонии жизни. Шаг, еще один, и вот он уже внутри. Непривычный запах масел ударил в нос. Две женщины за церковным прилавком тихо разговаривали между собой, и консультировали интересующихся. Весь прилавок и стены за ним, были уставлены иконами, от маленьких размером с коробок для спичек, до средних с записную книжку. Здесь были также символы и книги, и конечно же обязательный атрибут - это свечи. Остановив взгляд на них, он отметил, что у него с собой нет денег, даже на самую меньшую из них. С противоположной от прилавка стороны стоял небольшой столик с газетами, за которым любой мог почитать их.
Все здесь было не так, как он себе представлял. Здесь не было полумрака, но горящие свечи не тускнели под светом ламп, они сочетались с ним, хорошо освещая все помещение. Люди ходили к иконам, что были развешены на стенах церкви, ставили свечки, вознося свои молитвы, и крестились. Он медленно обошел церквушку по маленькому радиусу, пытаясь не привлекать внимания окружающих. Здесь, что было странно, он не чувствовал себя отстраненно, хотя оставался без внимания. Он не нашел общения, которого так надеялся найти. Поговорить здесь если и было с кем, то он не мог заговорить с ним, наверное просто потому, что не знал что сказать.
Взгляд его скользил по стенам, от иконы к иконе, пока не остановился на изображении ангела, или может быть просто святого, он не был силен в знании икон. Он замер, и тишина поглотила его...
..."Когда то, когда то давно, у меня тоже были крылья. Белоснежные перья на них отражали свет солнца и были так же красивы, как облака, пролетающие по небу. Но со временем, они стали темнеть, темнеть, темнеть, пока не стали совсем черными, как уголь. Они больше не отражали свет, а наоборот поглощали его, причиняя мне боль. Время шло и перья, одно за одним, стали выпадать из моих крыльев. Я старался, чтобы никто этого не видел, это была моя боль. Вскоре их не стало совсем, я лишился всего что у меня было, я потерял свои крылья, я потерял себя."...
Еще через некоторое время, он стоял в церкви, рассматривая то, что его окружало, затем он вышел, оставшись наедине со своими мыслями, наедине с богом, наедине с собой...
Несколько часов спустя он вернулся, и взяв свечку подошел к той самой иконе. Зажгя ее от лампадки горевшей в центре подставки для свечей, он поставил ее перед иконой. "Хотя бы за часть того, что я сделал." Выйдя из церкви, он заметил на своей руке остывшую капельку воска, слезой упавшую со свечи.
