Посвящается Ушедший_в_дали

Поглядывая на меня с молчаливым укором,
Трогаешь гитарные струны нервно,
Наказываешь их отчаянно. Мерно
Дождь лижет стёкла, сочетаясь с твоим перебором.
Страхом полны души людей, что бегут испокон
Прячась от холодного дождя…
Я смотрю в окно. Кожей чувствуя тебя,
Твои мысли: «Почему все-таки, не я, а он?!
Почему ты не меня хочешь?!»
- Смотри, они открывают зонты…
Странные люди. Бегут. Видишь ты?
Убираются, стремглав от дождливой ночи,
Глупые… Бьёшь по струнам зло,
Ты хочешь забрать меня у окна.
Но, даже если повернусь – одна
Останусь. Рядом. - Знаешь, ремесло
Дождя – глупых отпугивать от окон.
А я вижу дождь в жемчуге сентября…
Шепчешь: - Милая. Почему не я?
Скажи, почему сейчас я – не он…
- Ты думаешь, к утру закончится, неужто?
И высохнет усталое от поцелуев окно…
А в глазах моих читаешь только одно:
«Потому что. Увы. Потому что.»