Зашли мы как-то с Серегой Крыловым в пиццерию. Тогда, в начале 90-х уже начали открываться в Николаеве разные частные кафешки, закусочные, где кормили довольно таки вкусно, но не дешево. Все же они начали составлять конкуренцию государственным столовым и забегаловкам. Нормально выпивающие люди, уставшие от созерцания ханыжных рож, постепенно перебирались туда, куда этим рожам вход был закрыт. Нет, настоящего фейс-контроля еще не было, но синяки как-то избегали мест, где не торговали "шмурдюком" в разлив, были более-менее чистые столы и в меру вежливая обслуга. Были и у нас любимые места, где можно было выпить банальной водочки, но в спокойной обстановке, хорошо закусив. Так вот, в тот день финансовое положение не позволило нам зайти в одно из таких заведений. Мы зашли в стекляшку, куда совсем недавно прикрепили новую вывеску: ПИЦЦЕРИЯ. Взяли мы эту пиццу и по стакану сухого. У каждого в кармане еще было по большой бутылке вина, но уже не совсем сухого. Сидим мы, за жизнь перетираем, но морщится как-то Серега. А уж если он мрачнеть начинал, то я уже знал, что это примета не совсем хорошая.
-Я понимаю, там цены высокие, но есть за что платить,-изрек он,-а тут хотят бабок по новому, работая по старому.
После этого он стал рассматривать пиццу и еще больше помрачнел.
-Это пицца?-спросил он у меня.
-Пицца для поца,-ответил я, до этого вообще не пробовавший пиццы. Но этот черствый кусок неизвестно чего, явно не был пиццей.
-Девушка!-обратился Крылов к официантке, стоявшей за прилавком,- ну разве можно это называть пиццей? Кто ее готовил? Он вообще знает, что такое пицца?
-Повар готовил,-хмуро ответила служительница общепита.
-Да не повар он,-сказал Крылов, любивший хорошо поесть, но и умевший хорошо готовить
-Это вам, что ли, чижики, что-то не нравится?-из подсобки вывалил детина в белом фартуке, заслонивший пол прилавка.
-Ну нам,-ответил я,-а кто это тебе здесь чижики?
-Ну вы и есть. Не нравится, валите на...
Договорить он не успел и едва уклонился от летящей в него пиццы, которая находилась в тарелке. Крылов метнул ее профессионально, от бедра. Я же кинул без тарелки и попал детине прямо в рыло, что вобщем-то было нетрудно, беря в расчет размер цели. Повар скрылся в подсобке и через секунду вылетел оттуда с двумя корешами, причем в руках у одного я заметил поварской тесак.
-Серега, нож!-крикнул я, но уже через секунду ножа не было, также, как и его обладателя. Крылов со стулом опередил его. На несколько минут пиццерия напоминала американский салун конца 19-го века. Женский визг, рабитое стекло, жаль пианино не было. Да и посетителей, кроме нас тоже.
Когда же очухавшийся носитель кухонного ножа крикнул: -Люся, звони ментам!- я понял, что надо делать ноги.
У Крылова нос был с хорошую помидору. У меня была рассечена губа и выбит кусок зуба. Кроме всего, у нас были до крови сбиты костяшки пальцев.
-Еще пиццерия написали, -возмущался Серега во дворе, где мы приводили себя в порядок под краном.
-Не волнуйся, - успокоил я его,- какое-то время пиццу придется делать другим поварам . Может у них лучше получится. А кстати, где ты ел настоящую пиццу?
-Да не ел я ее вообще,-отмахнулся Крылов,- но точно знаю, что она должна быть не такой.
