Душа пуста, как пуст бывает подземный переход в 3 часа ночи. Мысли – есть. Чувств - нету. Осенней птичьей стаей крутятся в душе осколки пережитого и обрывки того, что хотелось бы пережить. Мечется эта стая в хмуром небе моей души, собирается к отлету… Но никогда не улетит она, так и будут эти обрывки вечно кричать и метаться, напоминая о том, чему никогда еще не было места под солнцем, да и вряд ли когда-нибудь будет.