А не поговорить ли, наконец, о любви? А говорить-то, по большому счету, и нечего. Похоже, не знаю я, что такое любовь. Так, теория сплошная, голая. А вот с практикой – пробел какой-то. При этом не могу сказать, что все так скудно было. «Санта-Барбару» по моей жизни снять бы, конечно, не получилось, а вот полноценный бразильский сериал серий на 100 - вполне. А все не оставляет чувство, что все что было – было неправильно, не по настоящему, понарошку…
Бывало, чувства любовные так сильно нахлынут, что аж рассудок от нахлынувших чувств помрачался. И даже терял сознание от счастья в объятьях любимой женщины. Однако, помрачался рассудок и от многих других причин. От недосыпа, например, от перепоя тоже…
Подвиги совершал во имя любимых. Впрочем, должен признаться, что во имя нелюбимых их тоже совершал. А еще совершал их просто так. Из любви к искусству.
Готов был всем пожертвовать, все отдать любимому человку. И жертвовал. Раздавал себя любимым, а также и всем остальным желающим желающим, направо и налево. И когда раздал все, что у меня было, посмотрел я на пустые свои карманы и пустую свою душу и подумал: «А ради чего я это сделал? Хоть кому-нибудь от этого стало лучше?»
И если не особой разницы в поступках, мыслях и чувствах когда есть любовь в душе и когда ее нету, что же получается? Или разницы я по собственному недомыслию и толстокожести понять и ощутить не могу, или любовь такая неправильная, или не было ее, любви настоящей, вовсе?